Que mundo este!!!

Nos cemitérios somos amigos

2011-12-20T23:16:00.000Z

Vi-te numa curva do caminho antigo
(já ninguém usa aquilo. morreu. perdeu-se-lhe o gosto)
onde antes,
antes quando os pássaros eram mistérios,
íamos ver quintas misteriosas que eram muito longe.
Víamos campos de milho verde, o frio húmido desta terra mais a norte e a excitação de as aulas serem só pela manhã.
Ainda acreditas em aventuras ?
Ainda pensas que Jesus está no céu e em toda a parte ?
Desconfio que ...
desconfio.
Lembro-me das pedras enormes do campo de futebol, cristais muito valiosos ali aos montes e as corridas pelo desfiladeiro.
Sabes o que é aquilo hoje ? Uma porra dum campo a céu aberto. Já nem putos a jogar futebol. Já mataram a nossa geração !
Até a escola me disseram que vai fechar.
Não é triste ?
Horrível, penso ... penoso, sinto ... necessário ... sei.
Perdoa-me daqui a pouco ter de partir. Tenho que ir ver os cabos eléctricas da gente. Ainda vou para longe hoje, tão longe que lá não existe este frio húmido, nem chuva nos inícios de Novembro, ou uma senhora professora que nos falava de rezar ao Senhor e trazia senhoras que contavam com violas na altura da Páscoa.
Vou para longe e tu ficas.
Não penses que é conversa de dono para animal doméstico.
(coro. não sei mandar. não sou duro, acreditem)
simplesmente ficas nestas pedras.
Já morreste e eu também !

Conceitos

2011-10-07T20:29:00.001+01:00

Não há conceito que mais nos assassine como o tempo. Não existe estrutura, criação, arma ou teoria que nos roube mais humanidade que o tempo.
O tempo é um fatalismo, uma exigência, um domínio silencioso a que todos nos submetemos.
É nos superior porque fica.
Percebe-se o passar das horas na tristeza, e a fluidez na alegria.
Cabrão !
Todo o décimo segundo piso cheio de teias sem fim e o tapete da porta a comentar os mistérios de ontem. Aqui já não há casa, nem plantinhas de plástico que ela colocava como beleza
- Sabes, os vizinhos !
Um dia ela a fixar a noite sobre o rio lá longe e a dizer
- É desta que morro ...
Acabou mesmo por falecer
(sim. faleceu. foi-se deixando partir até ver-se a sombra)
e esses dias com muito tempo, a transbordar de borras pretas e esperas
-Olhe as flores não são essas ... que tristeza ... não devia ser assim.
E no dia seguinte nada ... um vazio (se tal for algo) ... nada, niqueles !
Nos primeiros tempos fechava a cozinha para não existirem fantasmas, nem roupas associadas a uma voz que pergunta o porquê da roupa no chão.
Cheguei mesmo a cortar a luz do prédio, o condomínio correu-me e fez bem. Odiava profundamente o vizinho de baixo, as crianças, os gritos por tudo ! Era um doutor qualquer, ela uma snobe, os filhos cheios de tretas electrónicas até à ponta do focinho !
Mania das grandezas tem alguma gente. Ouvi dizer que o tempo os pôs na penúria. Sempre há justiça no mundo .
(não acredito que haja.o tempo não é justo. o tempo nem existe)
Hoje o décimo segundo
(décimo mais dois, que passou a um e depois nenhum. matematicamente uma nulidade quando se quebra o plural)
é o ponto mais alto dos meus sonhos. Vêm-me à cabeça como uma imagem ofuscada pela neblina, penso que estou morto se querem saber.
Amei aquele ponto até o ódio levar tudo.
Culparei eternamente o tempo.

Das gentes

2011-10-06T23:57:00.001+01:00

Existem pessoas que o mundo simplesmente não prevê, não entende, não domina.
Existem seres humanos que elevam a humanidade a um nível de nobreza, criação, imaginação e sucesso inatingível pelas mentes menores.
Existem momentos de glória na história.

Hoje o mundo chora pela morte dum génio. A humanidade perdeu uma luz, mas guardou mais um belo pedaço de história.

Good bye Mr. Jobs. I will miss you !

Stay hungry. Stay foolish.

Duplicidade

2011-08-28T22:41:00.001+01:00

Cada sonho de hoje é um adiamento anterior, um mistério contemplado pela multidão existente. Não existem génios quando as noites são de luzes de neon, é uma incompatibilidade. O mundo é demasiado disfarçado, esfumado, entregue à livre movimentação.
As pistas não são depósitos de sabedoria ou reflexão, são canibalismo encarnado no movimento que expele suores e imagens incongruentes e, por isso, infinitamente falsas. As pistas são falsas, são esse adiamento de tudo que remete, como já expliquei, ao sonho, à impossibilidade de realização que tanto cativa na contemplação do se permanente.

Imaginem eu rico, feliz e com muitos parentes.
Eu reduzido a um retrato de Hollywood barato, dessa fábrica de imagens repetidas dum principado.
Um carro guardado com a minha nominação em papeis importantes.
A casa com decoração, móveis de correntes e tintas de acolhimento.
Sofás
Jardim
Comodidade em dose contemporânea e um pequeno gozo com uma superioridade inventada perante o vizinho.

São imensos os sonhos, mais que o universo porque creio que o ultrapassem. Talvez esse mundo para lá se sobreponha ao mistério.
Sonhar como mais que contemplar.
Sonhar mais que uma fé.
Por fim, sonhar mais que o globo, suprimir a uma espécie de baú os limites de infância e ultrapassar o crer. Unicamente ser um utensílio da criação, da capacidade de inventar para além do ócio.

Sou um mero fiel desta era. As coisas que penso foram já pensadas, mastigadas, esticadas ao limite. Nada disto é meu, ou até nosso, deste local. Tudo é global, amplo, demasiado espalhado para ser perceptível ao conhecimento humano.
Já não observo, cumpro.
Sou um crente das mordomias eléctricas, dos canos sem fim, do cimento armado em forma de representação cultural que abrange tudo.
Detesto o verde e proclamo as glórias de ser peça do mecanismo.
Amanhã, num desesperante dia infame, terminarei em suspiro ou dor, talvez convencido que fui a imagem mais clara deste tempo, destas horas, destes noticiários ardilosos e corajosamente oferecidos como um remédio único do boticário.
Em suma, sou um ditador contido.

Colocar o corpo ao serviço do sonho e assim atingir a arte. Ver os verbos tomarem forma num aglomerado de surpresas encantadoras, talvez elas o belo.
Isso mesmo, desejar o belo.

- Eis o seu café.
- Obrigado ...

(penso que morreu isto)

Dona sorte

2011-08-19T22:34:00.000+01:00

Oh duquesa dos entes, rainha dos sem pão. Saí de vossa janela coberta de ouro,
de talha,
de luxos sem fim.
Vede a terra a acabar ao longe ... vede a arte queimada e a barbárie dos homens,
dos teus súbditos!
São ovelhas sem pastor, legião sem general, famintos sem pano vermelho ...
são nada sem ti.
Contemplai os jardins secos, as montanhas despidas a neve eterna, ouve as nossas preces e afasta o Inverno. Reforça as nossas muralhas, aumenta nosso fosso e acorda nossos guardas.
Mandai-nos anjos!
Dai-nos tempo.
Vemos a terra de nossos pais desvanecer, grossas nuvens de nevoeiro sobre a lonjura,
campos sem a arte de parir.
Que somos agora ?
Tu em teus palácios divertida com a genialidade, o gozo dos anos florais, a beleza de um se eterno. Porque não nos ouves?
Porque não entendes mais nossas causas ?
Serás nobreza sem sangue ?
terás uma pedra no centro de tudo?
Não acredito ... não acreditarão os milhões de bípedes que criastes, que amamentaste de esperança e leviana crença num tempo de mel sem fim.
Vem aí o Inverno e tu ?
e Vós ?
Prefiro morrer sem ti,
talvez eu
já morto.

Expiação dos deuses

2011-07-31T01:52:00.000+01:00

- Porque crescemos ?
O diálogo começou assim, parecia uma interrogação retórica, uma pergunta silenciosa e escondida que todos fazemos, mas ninguém procura a resposta. Por isso não ligou, não deu atenção, não imaginou sequer uma resposta. limitou-se a esboçar um vácuo no seu interior onde a questão ecoava, batia nas extremidades da alma, ecoava de novo, e por fim expandia o ser.
Mas não desistiu, desejou mesmo a resposta.
-Porque crescemos ?
Só aí pensou em algo, accionou um mecanismo qualquer no centro do ser e decidiu enfrentar a questão. Estava trôpego sonolento, apagado, mas lá encontrou forma de buscar algo. A mente é um poço, há que saber atirar o balde até ao fundo. Depois é uma questão de força.
Porque crescemos ... porque se complica tudo com o acumular do pó na estante de casa.
Erros silencioso e nós já más pessoas, seres negros num batalhão de devoradores da luz. A mãe que já não nos conhece e diz filho, e o filho em silêncio porque passou. Um amigo que diz olá em código de guerra porque agora longe.
Tudo muito longe.
A guerra levou as pontes que existiam, o metro e até as nuvens onde se podia voar.
Crescer é deixar muito para trás, é acreditar que vamos progredir, romper uma barreira invisível e assim atingir a glória. Mas os cabelos caiem, a noite fica curta e vemos todos numa praia sem barcos.
E porquê ?
Roldanas na cabeça, nas pernas, e os montes de livros do meu avô que sabia de tudo um pouco quando deitava a cabeça na travesseira. Era um génio, todos somos. E ele génio morto. Os amigos não mortos mas passageiros no comboio.
Estação
silêncio
Estação
silêncio
Estação e todos como estranhos.
Dizemos até logo sabendo que adeus, o fim é aquela esquina em que vais desaparecer e eu também.
Fim e cresço. Fim e cresces. Fim e ficam outros, já somos outros. A campa do meu avô já sem as letras pretas, a foto vermelha a definhar e a lembrança que já foi. Tem dias que nem a cara recordo, só desejo ver-lhe o rosto e saber "olá, és tu". Já não o conheceria na rua. Já não reconheceria meio mundo que passou por mim.
- Porque crescemos ?
Não sei !
Talvez a dor seja importante, a perda seja fundamental e as despedidas um analgésico para a solidão final.
- Chorou ...

Sublime descendência

2011-07-21T23:06:00.000+01:00

sobre os dias e os espaços da Babilónia
essa terra sem fim, onde Mahler se prolonga indefinidamente por rochas, ervas e líquenes.
A sinfonia é tudo, tudo dito duma forma especial. Revela-se aos olhos da gente,
ao gosto das gentes,
aos ouvidos dos homens,
com um mistério intransponível.
Como um Everest de sentimentos, ou uma fossa que chega ao núcleo,
não da terra mas do ser.
e é sobre a Babilónia icónica que os sons se propagam, como luz em ondas, com galáxias que se espalham num negrume de requiem.
A vida é som místico.
Tudo é assim,
um espaço de estrelas sonoras.

Hey moon

2011-07-11T23:39:00.003+01:00

Se eu quisesse cair deixarias ?
- Silêncio.
(estrelas cadentes. o espaço a explodir. a relva por aqui)
Deixavas ou não ?
- Silêncio.
(sinto um corpo. um estalar. há floresta e montes)
Acreditas que o espaço tem gente, ou melhor, tem coisas vivas, possíveis gentes ?
- Silêncio. Ouve respirar a terra.
(os outros virão).

Dissolução

2011-06-12T00:33:00.002+01:00

O tempo, maldito
destemido dum raio.
Ninguém te fala ou entende, peço o teu fim de carreira.
A tua profecia final.
Ontem o boom inicial começou.
As pessoas calaram o sangue das veias e viram um disco sound subir.
Já sabes, tempo, que as pessoas se perderam na lonjura que lhes destes.
É a abstinência.
Concluo que seja.
Ou a distância.
Penso ser uma razão possível, a distância.
Derrubaste a proximidade entre o olho de todos.
Complexo ...
Talvez seja simples ...
Não acredito na distância.
Armadilha tua, oh tempo.
Derrame de esperança eterna, oh tempo.
Som que nos alheia, oh tempo.
O mundo está dissolvido.
Só sobras tu aqui.
É a dissolução.
Ou o fim.
Agora escolhe tu.

Estes animais que dançam

2011-06-11T03:15:00.000+01:00

Das terras além vem um barco antigo. É de madeira. Duma madeira do Brasil, aquela madeira que já não há, com um cheiro que se foi. Costumam dizer que o barco atravessa a infinidade sem guardar povo no seu corpo, é oco. Totalmente desprovido de vozes humanas.
Simplesmente levita sobre o espaço azul contemplando-o. É como um deus dos tempos antigos, simplesmente se apresenta pelo silêncio e assim vence as imagens coloridas de cá . Domina-nos e, de certo, odeia-nos. Espuma pela boca só de nos imaginar, de nos saber por aqui.
Sabe quão pequenos somos, quão fracos nos estendemos, quão inúteis nos tornamos.
Viu ao longo dos dias, os nosso ritos, as nossas liturgias solenes, as nossas palavras mais santas,
mais nossas,
mais escondidas na multidão.
Já sabe o sentido de recta ... de linha ... de horizonte.
Percebe que nos igualamos, que nos remetemos a crónicas fantásticas todas elas com o mesmo sentido.
Ri-se de nós,
humilha-nos quando se deita.
Pergunta-se para que somos,
para que fomos,
porque nos perdemos neste teatro.
Sabe que acabaremos,
profetiza isso.
Viu o mundo mudar por si, e sabe que findaremos.
Talvez nos respeite ... o povo diz que sim.
Eu tendo a não crer !
Acho que nos observa as danças até que a morte o leve.
É a solução mais viável.
E, como sempre, a razão é simples.

Púrpura

2011-05-17T01:09:00.001+01:00

Há uns laivos de desgraça na natureza. A natureza expressa-se pela finitude dos dias.
Vejam as crianças:
brincam,
saltam,
jogam.
São inocentes e, portanto, criminosas que alegram. Custa muito a crer esta verdade, é ocultada pelas compras, pelas cores, pelos segredos internos ao funcionar da engrenagem que somos,
(o todo. menina o todo é que interesse. pegue nos números e saia)
mas as crianças são um crime,
uma criação material da clareza,
uma amostra poderosa das nossas esperanças.
Por isso as vamos aniquilando, mimando, transportando para um universo novo, cheio do crescimento completo.
"Elas hão de contemplar o tempo como contemplamos. Sentir os anos correr e depois ... "
As crianças são mártires e a marca do nosso terror. Apresentam-se como índios encolhidos numa língua própria onde povoam semânticas estranhas.
São vales, elas
(as crianças. onde andam elas. sai de casa parva !)
negam a recta que este tempo é.
Somos uma linha contínua, uma perspectiva complexa mas exacta apetrechada de números
e elas vales.
Negam-nos, percebam ...
São anti-naturais, ati-cristo, anti-razão.
(perdoe falar-lhe com a razão. sabe que os tempos são caros. assine esta sentença paga)
Por isso há laivos de desgraça na natureza: são as matérias puras, nem homens, nem o nada.
Levitam, percebam ...
Acabemos por reduzir essa desordem com a força do comando, já se ouvem os livros cair.

It's happening again !

Aviso do fim

2011-04-29T01:07:00.000+01:00

Soube-se numa terra distante que o sol ia acabar.
Uns creram,
outros afirmaram a total falsidade como se recriassem uma crença pura.
Outros deslocaram o seu rosto e caminharam indiferentes.
Estes últimos foram a maioria, o grosso modo do grupo, a voz mais expressiva.
Vieram as votações democráticas, o jornais influentes e os críticos,
porque eles caminham com uma atenção desmedida aos viventes,
ordenar a destituição da história.
Criaram-se correntes poderosas apoiadas em publicidade, risos e drogas simples, todas destinadas ao aniquilamento do dizer distante.

Todos acabaram por acreditar na necessidade de afirmar uma mentira colectiva disfarçada de verdade.
Homens,
mulheres,
sombras e sentimentos
esconderam em si uma história eterna, uma profecia sem profeta, revestindo o fim do astro com uma couraça de silêncio.

Hoje o sol parou.
Não se vê luz em qualquer parte .
Adivinhem em que tempo estou ...

Sentença

2011-04-13T02:35:00.002+01:00

Soubemos que a nossa vida acabava com um toque do olhar.
Pouco existe a dizer: estamos abandonados à crença luminosa.
Até ao fim do ciclo.

Total

2011-04-10T00:08:00.000+01:00

Não existem segredos escondidos,
o segredo é uma confissão, uma revelação. Por isso, quando naquela manhã vi partir o avião percebi que o tempo se ia calar.
Nunca mais nos veríamos,
como se a história tivesse de morrer num ponto sem interpretação. Os anjos segurando a tua ida, e as pedras abaladas guardando os despojos.
Contaste-me que o tempo não nos pertencia, que a vida era uma soma,
uma progressão contínua passível de explicação algébrica.
E,
para nós,
era o momento da identidade,
do confronto com o elemento nulo e da despedida honrosa.
Claro que falaste tudo isto como um segredo. Viraste os teus olhos de forma a percorrer todo espaço até que o Sol realmente parasse. Criaste sobressaltos científicos no mundo, mas só eu percebi.
Guardarei o teu crime comigo.
Não te prometo é segredo, a minha pele é clara,
emotiva.
Peço perdão ...

A valsa

2011-04-05T01:18:00.000+01:00

Tudo, tudo, tudo ...
tem um candeeiro no fim da rua ... tão lindo !
especado como testemunha de crime, de assalto,
de deslocação dos sem tecto.
Dançam em volta dele os corpos celestes em alegria descomunal, sobem aos céus restos de suor real, proveniência do exercício.
É uma folia própria dos arrastados,
da perspectiva infinita do tempo, como se o futuro fosse dependência dum ministério geracional,
a afirmação colectiva de uma época.
"Somos os escolhidos pela tarimba das madrugadas !"
E é cómico analisarmos o militarismo disto tudo, a propensão destes tempos de exaltar uma espécie de limbo,
de intervalo repetido como a ladainha das velhas antigas que faleceram.
Dançamos uma valsa supostamente eterna,
mas sabemos que o fim se aproxima em manhã de nevoeiro.

Um dia voltarei

2011-04-03T03:12:00.000+01:00

Boys don't cry they just want to die

Stumble and cough and a grin lie

percebes que tudo se desfaz, que o chão se some, que o fim é numa ravina cá dentro. nunca sabes o ritmo,

correm os restos, os todos,

e o ritmo,

meu Deus e o ritmo.

a quinta onde eras crianças, o charco que pisaste ontem quando a chuva te assustou

e agora ?

vi uma pitada de sal cair na água,

vi ... e não esqueço.

adeus ...

enquanto me deixarem !

Suspenso

2011-03-19T14:55:00.001Z

Os castanheiros são as testemunhas
morreu alguém num misto de silêncio e concórdia dos tempos, o sol silenciou-se e agora é noite, e
de certeza
morreu alguém !

Tenho um cuco à porta de casa, melhor, tenho uma ave parecida com um cuco porque faz barulho. Nunca me dei às artes do estudo da fauna. Irrita-me a aventura, o desprendimento do comum "comer" ou a incessante passada por passeio.
Sou um homem de interiores, regozijo com as sombras das persianas que se multiplicam durante o Estio dentro de uma casa. É como se a melancolia se multiplica-se no ar, os móveis preenchidos dum pó fino, as sombras nas paredes e o calor como entidade que penetra tudo e atrasa a existência.
O Verão fora das portas é insuportável, são corpos expostos em aglomerado como se de uma mutação cancerígena se tratasse.
Multiplicam-se como um tumor em ebulição.
No Verão só vemos corpos e mais corpos ... é assustador!
Mas voltando, não sou um homem de exageros bucólicos, interpreto a natureza numa distância de segurança previamente concebida, só assim se entende. Discordo profundamente dos entendidos que afirmam a necessidade do contacto com o objecto da aprendizagem. O contacto com as coisas domina-nos a inteligência com garras de sufoco.
As coisas são estúpidas, viver delas é tornar-se inevitavelmente estúpido, ou pior, retraído.
Por isso, perceba-se, penso ter um cuco pelas zonas da minha moradia. Penso que seja um cuco pelos barulhos que faz nos castanheiros.
Sempre que saio ouço um murmúrio de morte, por isso saio pouco. Percebi que é obra do cuco, mas nada lhe acontecerá.
Nada acontece aos fortes ...
O cuco é forte, os castanheiros são fortes, o Estio é devastador.
Esta é a verdade da história: os fracos fazem o barulho, os fortes impõem um silêncio pautado de pausas armadas.

Construí uma casa entre campos, plantei castanheiros e eles falam
ouço um cessar de bafo, uma calamidade iminente. vou dormir porque sou contemporâneo !

Cansaço

2011-02-22T16:57:00.001Z

Não acredito que o ser humano seja uma peça boa, deixei-me dessas crenças cedo, é muito difícil crer na limpidez das pessoas quando se presencia o jogo da influência. O jogo da ética se sapato conveniente e da pele acomodada.

O ser humano não é bom ! Que me perdoem os alegres e os Socráticos.

O bem não é uma questão de educação, é uma questão de convicção, de luta, de martírio silencioso que arrebata as forças e causa imensas desilusões. Não creio que o rito das crenças ou os livros filosóficos possam incutir o bem. Muito menos serem capazes de fornecer as ferramentas para a distinção correcta entre o errado e correcto.

Acredito na arte,

na contemplação

e no silêncio.

Penso que a visualização do mar no Inverno, o calar antes do sono e alguns momentos preciosos de um espectáculo que fala à mente, são ferramentas que educam ao bem, melhor, são formas de o gravar a fogo no coração.

Mas são obras que exigem uma envergadura de espírito, de abnegação e responsabilização pelas falhas que, me permitam os discordantes, não é barco para todas as gentes. Não me castiguem os socialistas com as suas utopias insuportáveis de tão jovens, isto não é uma questão de posse ou fome, o bem é uma questão de despojamento, de frontalidade, de fibra.

A ética dos justos prende-se aos vasos do corpo e é um cancro que consome as energias, é uma luta eterna pelo nome do eterno, não pelo próprio. Só assim percebo o cansaço, o esgotamento total e a vontade de deslocamento de tudo para um "campo" onde a vida seja estática.

O cansaço não é possível aos perecíveis de valor, o esgotamento nos falsos é a paranóia contra o mundo manifestada na infinda folia que os rodeia. Os fracos não suportam o silêncio, a solidão imposta como um remédio mais tónico que os químicos que envenenam a mente e enganam o corpo.

É cansaço que sinto hoje e perdoem-me os perversos, mas de vocês sinto pena.

(levem lá um risinho meu)

Adiamento

2011-02-17T01:14:00.000Z

A ordem pousada nos móveis, na imobilidade das frinchas da janela. O mundo explicado por um relógio pendurado ao fundo do corredor, onde vivem as memória dum tempo que já passou.
Talvez...
Não sei ...
Nunca percebi o que passou ali no canto.
Vivem fantasmas ainda, vivem vultos sempre na cal que colei à pele.
É difícil falar sobre isto, quem me dera continuar com uma vida contínuada, interrupta, calmamente ignorante. Ainda recordo os anos da joventude triufante, das mudanças rápidas e fáceis, dos idiais imortais prometidos entre dentes, tatuados na pele e revelados em soberba glória numa noite de euforia alcoólica.
Mas o mundo caminhou,
roudou,
dizem,
não acredito.
O mundo caminhou em direcção ao limite final, aquele lugar onde reside a necessidade impreceptível de pensar, de perceber e dar sentido. Por isso o relógio inquisidor no fundo do corredor, já não o percebo.
Lá fora é Inverno, mas há sol.
Admirável - penso.
Tal evento metereológico irrita-me a solidão permanente, causa incómodo à minha tristeza contínua e cultivada.
Não saio hoje - decido.
Não saio faz dias, desde que partiste, oh confiança, não tenho revoltado o rosto contra a corrente da rua. Ganhei medo à anunciação da solidão perene. É como se a visitação da indiferença me levasse a um nível mais fundo,
escavado,
escondido,
onde mora a certeza de que partiste. E, perante o martírio da retrospectiva, prefiro a letargia da desculpa.
Desculpa enganadora,
desculpa ganhadora,
desculpa imperceptível porque fingida,
desculpa regressiva e protectora.
Ponho a minha vontade numa inquirição ao pó sobre o mogno, permitam-me o adiamento.
ponto. ponto. ponto.

Alguma noite

2011-02-06T03:58:00.000Z

Champanhe ...
explosão ...
riso !!!

Sentem-se os vizinhos numa vigília de loucura, onde impera o sono adiado e os olhos raiados de vermelho.
Soltam-se os corpos em liberdades extremas,
impossíveis,
despropositadas.
O som levantado acima da penugem dos pêlos. Um suor de gosto, débil e atraente corre pelas roupas já irreflectidas,
inúteis.
Somos a festa hoje, nesta noite onde as coberturas dos edifícios tremem, e as ruas se tornam permanentes, sem silêncios,
sem carros a abrandar e a desaparecer,
sem obrigações funcionais que despoletam o efeito de sinergia universal.

Roubemos esta frivolidade aos espaços amplos.
Cantemos esta intermitência remetida ao erro calculatório da margem produtivo.
Esta noite seremos true blood !

Dolente

2011-02-05T00:00:00.000Z

Quero morrer como se um suspiro fosse a vaguear nos lábios dum moribundo, ou um vulcão que, silenciosamente, desmente a sua fúria num acto de abnegação total e, por isso, incompreendido.
Fitar a minha morte eminente com as dívidas pagas numa espécie de epopeia da realização silenciosa, onde os mortos se passeiam com os vivos e a vida ainda tem honra. Saber que a vida se prolonga para lá da minha bandeira que declina e o sol içará o estandarte dum novo amanhecer soberbamente monótono.
Espero pacientemente um destino nulo do qual, o exercício mais excelentemente preparatório é em silêncio calado, tinta escura de paredes em tom de sombra e humidade repetida das rochas, dos penedos e ervas da madrugada.
Saboreio entre os lábios e a superfície já manchada dos dentes um cataclismo de ânsias e presságios mudos, deslocações dos sentidos secretamente contraídos num exercício perene de contenção e recato. O esmalte como um escudo contra as vagas que se amontoam fora, nos vultos assombrados dos meus vizinhos que me atormentam com esperanças vãs e fúteis duma deslocação extra corporal e, portanto, absolutamente mentirosa. Não existe trilhos exteriores à melodia das vibrações quietas que cada um experimenta num momento de dor infligida a quando a noite, ou do silêncio como dádiva dum tempo diariamente extenuante.
Vejam-se os milagroso e imponentes gatos abandonados. A sua semântica linguística organizada e estreitada numa sintaxe de comportamentos sóbrios, pactos e em vigília permanente. São como estátuas entregues à glória da solidão, onde só governa a sobrevivência mínima, sem exageros de ego ou filiação consumidora.
Desejo aprender com eles o mistério do arrastamento elevado, como se caminhassem dolentemente para o fim sem mostrarem a dor que os consome. É este o meu desejo permanente, fruto da reflexão calma que só a dor reflectida pode trazer.
Quero um morrer dolente.

Doravante

2011-02-01T23:51:00.000Z

Quero uma estrela ali, naquele ponto onde roda o sol. Aquela bem escura pelo fumo dos carros e onde as criancinhas brincam com uma erva de cimento.
Um dia li a história do cimento e da mãe neurótica morta.
O cimento na pele dela e nos espaços das unhas das crianças. A morte ali escondida numa imagem de prédio e construção.
Talvez pobreza, ou receio, mais que tudo inocência pavorosa, assustadiça e constante.
As crianças infelizes têm medo de tudo. Vegetam nos restos das esperanças alheia com se suas fossem, reproduzem nos dedos as lengalengas da TV do mercado, correm em jogos próprios revestidos duma rebeldia prodigiosa e falsa. Nas costuras da roupa transportam o suor intrínseco dos restos de crença e uma música de calamidade incompreendida.
São elas a revolução, o desprezo legal justo dos fracos que vêm a morte ser-lhes imposta pelo dolo dos capatazes. Como se as calamidades do mundo ficassem presas ao tarde dormir, às voltas bruscas do relógio que corre, ou a dor alheia se lhes fizesse a moça mais insuportável.
As crianças pobres querem estrelas perdidas, anseiam pelas migalhas das mesas mais fartas e até Deus as recusa num gesto de asseio moral e brevidade de incomodo. Portanto, permitam que o sol pare de se inquietar desde Galileu e arranquem uma estrela escura para mim.
Vou enterrar o desprezo pelo mundo numa morta coberta de betão.

Congratulations

2011-01-18T02:09:00.000Z

Dois copos de pé alto e esculpido sobre a mesa. Umas danças já cansadas na nossa sala, onde vultos se arrastam pelo sofá e a varanda que temos. Estamos no topo dum belo loft em plena cidade, vivemos o sonho da modernidade, da contemporaneidade porque espelhamos a cara em janelas de vidro e conduzimos um belo carro repleto de luzes inteligentes.
No fundo da vista vai raiando o sol e a cidade continua a vigiar-nos. As suas artérias iluminadas inundam o ar que respiramos já com bafos de álcool. No céu um prenuncio de manhã repleta de algodão à deriva.
Talvez as formigas lá em baixo sonhem ...
No beco do bar fundem-se louças sujas de batom, prolongam-se migalhas sobre a bancada como indicação de auto estrada de luxos e bamboleios destemidos e libertos. Cheira a suor, a luxúria e a domínio da vontade.
Nas colunas sobrevive ainda um som como um entidade uniforme, independente e complexa. Somos um misto de arremesso e desgraça, contemos em nós o limite do toque da utopia. Sepultamos os sagrados costumes e erguemos este espaço onde vigora a abstenção da vontade perene.
Não somos heróis nem derrotados. Somos fruto duma noite passada em júbilo fervilhante que deixou as canas caírem em campo alheio.
Perdoem-nos a ousadia de abrir champanhe e ver o mundo decair do cimo da cama estrangeira.

Instante

2011-01-13T23:44:00.000Z

Os relâmpagos que passam no alto.
O tempo codificado no granito montanhoso da elevação.
Podem ser sonhos ... talvez quedas ... frémitos repousados num meticuloso segredo de forma. A vida acumulada em camadas de segurança escondida, a história reproduzida numa caixa de silêncios impostos, belos, e delimitados pelo rosto.
O granito sulcado pelo avançar das estações
flores,
verde a morrer,
cor,
neve e umas lágrimas que marcam.
Do alto sai um fumo que paira, não impressiona.
Pode existir a dívida, o logro do sonho antigo, ou até o demónio entranhado à forma de epidemia, mas a montanha permanece.
A pergunta lançada numa esplanada de fim de tarde onde passam transeuntes desapegados do corpo em áureas de segredo e pedra: são montanhas ... mármore ... areia ... fim. O corpo a tecer uma teia de pânico e desequilíbrio onde o fio é o confesso de quando criança,
a primeira noite a dois,
a morte da mãe que ainda nos corre no sangue,
os filhos perpetuados numa dor de falta, num desapego de alma que brinca às escondidas com ela.
No fundo da estação um homem distribui panfletos de cor, pretos passeiam-se com ar de má nutrição, também praticam a experiência da fúria retardada que socorre os povos brandos e repletos de vergonha sobre a pele.
- Mas que achas ? - diz o vulto que me interpela.
- Não sei. ainda não pensei em nada.
E o mito da perfeição solta-se da caixa onde vive a beldade infecciosa.

Dos tempos e dos alfanuméricos

2011-01-05T17:45:00.000Z

Podem contar os passo que deu,

(um, dois, três)

os espaços que roubou, ou os mistérios escondidos nas pausas.

Visite-se o caminho, as sendas ou as vielas. Vejam-se os campos onde pousou o olhar escoltado de segredos e questões.

O homem que caminha enfrenta o tempo deixado pelas que o obrigaram a vir.

Como imposição externa ao calor dos lençóis no Inverno, ou o ar que se condensa em pequenas nuvens húmidas que acompanham as noites de Dezembro sem chuva, se constroem as peças diárias.

Com rotundas enfeitadas e luzes dispostas na simetria da ciência se fazem as rédeas da interpretação, ou o libreto da ópera antiga,

romântica,

trágica como a vida tem de ser.

Tudo isto se encena medindo meticulosamente cada rastro, cada ferida aberta pela indiferença dos corpos dispostos na "ordem natural das coisas". Como se os cubos aformigados passeassem numa espécie de volta final, predestinada e perfeita.

Lúgubres curvas às cores dispostas no espaço e gritos atrás. Números dispostos em dezenas,

centenas,

milhares,

como uma apoteose de revelações certas, concisas. Nenhuma dor na máxima racionalização das histórias ditas, mostradas e,

se tudo o permitir,

desditas.

Uma bulia de sentimentos murmúrios dolorosamente controlados, como se um exercício de selecção natural se tratasse. As forças sobrepostas no desgaste das horas que nos dão e um vento de oriente que empurra o sol para a claridade fendida.

Podem medir metricamente

(desculpem a redundância. é necessário proceder. prosseguir com limpeza das arestas)

o dispor moderno dos corpos. Ver os oscilares das gentes, as suas novas galanteias para com os pilares erguidos pelos Pais eternos, mas perceber o centro escuro donde emanam os povos, as histórias pautadas com notas de pintura oca e cor de sal, não é tarefa para o risco de grafite que desenho como desculpa mecânica e redutora.

Não lhe mencione façanhas, ponha-lhe flores na campa !

Pé ante pé

2010-12-29T00:08:00.000Z

Dois a dois o incauto ser se busca no lapidar das pedras.
As vielas apertadas e a cidade escura. Faltam palavras aos vultos que guardam as janelas com um sôfrego descair de olhos.
Não se deve guardar a noite na alma. Os vícios escondidos da vida escurecida pela malandrice repudiados pela cortina pesada. O esvoaçar de sons ébrios, onde corpos mutilados pela ânsia de se fundirem lutam por se manterem absortos, povoa o ar enegrecido pela cinza do pensamento vadio.
A noite é um ser absoluto, incontestável e extremamente enervante. Causa-nos um beliscar de consciência e um despertar de morfologias perigosamente desejadas. Pé ante pé a noite se impõe aos transeuntes como se uma sina fosse, como se uma charada de esfinge actuasse sobre a passagem dos viventes.
Lindo.
Novo.
Velho.
Tudo se impondo como se rótulo fosse e os becos mais enlameados fossem a corte dos réis novos, os triunfadores do desejo bulício que impera nos recônditos da alma suja. Todos sabemos que é pé ante pé que a noite entra, se agrupa e cria nichos onde toma de assalto as redondezas da vida. Vai sugando o élan das almas nobres e as torna em quadros manchados, cadavéricos e dilacerantes da benevolência divina.
Por isso se fecham os corpos nas casas, as crianças são trancadas nos quartos e histórias belas lhes são dadas como ilusão. Por isso o sonho, a ilusão e o dormir acompanhado na solidão. Por isso as entidades de diversão, de libertação e escrutínio do prazer.
Somos uns fugidos da noite, uns salteadores de sentimentos como se de ladrões quiséssemos distância. Roubamos esperanças como que crentes na possibilidade de enganar o desdém, a fluidez do tempo animal e os encantamentos do segredo tentador
Mas que fazer?
Fechar a porta, cantar as preces dos antigos e acreditar nos encantamentos. Talvez a luta contra tudo nos mereça a morte sem dor.

Feliz Natal 2010

2010-12-24T12:33:00.002Z

Bem amigos passou mais um ano e é NATAL !!!

É certo que não neva lá fora, nem tenho cá muita gente em casa ou ande aí aos pulos, como quando criança, para comer uns chocolates e ver uns embrulhos.

Mas é Natal.

Mais logo todos nós estaremos sentados na mesa com os nossos falando da crise, do governo e dos clubes do costume. Lá para a meia-noite lá vamos abrir as prendas que gastámos, todos, horas a comprar porque o Natal é isso, uma filinha aconchegada para o shoping mais perto. E, por fim, vamos dormir mais contentes e muitos, mais embriagados.

Mas que podemos fazer, é Natal.

Lá vamos receber umas meias, umas peças de roupa e outros afins e ficaremos muito contentes porque se lembraram de nós.

No fim de tudo ficaremos contentes porque se lembraram de nós.

A vida corre tão depressa, tão avassaladoramente corrida, que é mpressionante como ainda se lembram de nós. É a televisão, os jornais, as conversas de café. Tudo pede tanta atenção ! Mas nestas últimas semanas do ano sempre se lembram de nós, dos vizinhos, de todos.

E é isso que é o Natal !

Não vou vir aqui com moralismos porque sabe Deus quanto detesto essas parvoíces, mas afirmo o Natal não é a Cinderela Andrade repugnada por ver uns doentinhos numa cama de hospital. Muito menos a filinha da praxe no shoping, ou o subsídio de Natal acompanhado pelas palavras sempre sábias do Primeiro Ministro e do Presidente da República. O natal sou eu, sou eu com vocês, vocês com os vossos e todos aqueles que hoje, mesmo que sentindo a falta de conforto que aquela tia dá, ou aquele primo, ou sei lá quem, vai pensar que é mais com alguém do que só.

Por isso, caros amigos tenham um bom Natal. Desejo-vos do fundo do meu coração o melhor e uma noite cheia de instantes que fiquem na memória.

Lá para o ano estaremos aqui! Talvez mais :), talvez menos :( . Mas gostaria que todos vocês se lembrassem de algo de bom de hoje, só assim aquilo que escrevi faz sentido.

PS: Este ano não envio SMS, não pela falta de dinheiro, mas pela falta de mente das campanhas publicitárias que anda aí na televisão. Não estou para andar a dar dinheiro a quem tem o cérebro do tamanho dum rato. (desculpas aos ratos ofendidos)

Feliz NATAL de 2010 e obrigado a todos :)

POWER

2010-12-23T23:28:00.000Z

Uma multidão na rua e os carros que param.
bancos fechados,
bandeiras vermelhas,
MANIFESTAÇÃO !!!

Que século é este?
Talvez não seja século, talvez não seja tempo, talvez virou o futuro.
Quem nos diz que as pedras da calçada são nossas ?
Quem disse que a cor escura do pobre da esquina não será nossa?
E a questão na cabeça, a pergunta presa às conversas da rotina, os telintares mais assustadores quando se diz à menina da caixa:
"quanto mesmo?"
Século 21, responde.
Nós percebemos e amuámos quando o cartão de plástico salta.
A partir de dia quinze umas dores intermináveis, um arrepio na espinha que não para. A televisão que mostra o sorriso dos que vestem nomes pomposos e a gente,
sim a GENTE,
presa ao sofá que ainda deve. O filho ranhoso a riscar a pintura que ainda devemos. E a nossa vida uma prisão cinzenta onde rezamos: somos felizes, felizes, felizes.

A tarde de Outono curta, umas bandeirinhas nas mãos de poucos e o barbeiro vazio. Vão nos crescer os pêlos até sentirmos as pedras da calçada e os nossos filhos a roubar uma merreca no mercado da esquina
(e nós antes morais e agora com fome. com frio. com nada)
e a vergonha a fugir para bem longe.
No fim, quando os ossos se gelarem e até a sopa nos faltar diremos: "onde está o poder ?"
É essa a pergunta eterna.

Despedida

2010-12-19T01:30:00.000Z

Talvez o coração se afunde num buraco sem nome, onde a terra se esconde do mar e o mofo,
essa língua dos meios mortos,
entenda a derrota que todos sofremos.
Fecha-se o músculo dentro da boca e silêncio ...
um caixão aberto num sábado de Inverno com sol e uma criança que se despede.
O comboio arranca !
Fecham-se os olhos com vidros escuros e uma grade de dor amorfa os músculos.
"Estamos tão presos", diz o silêncio.
A revolta olhando do cantinho do parque onde seres alados, que voam entre os miasmas dos espíritos perdidos, exaltam a sua pobreza honrosa.
"Tenho fome", diz o sol olhando as pessoas de preto que se encavalitam na esperança da lonjura de tudo. Goste-se, ou não, o futuro é um ritual e como todos os rituais é uma mentira. Delimita-se o corpo com apostas ao dizer altinho:
"isto é meu" ...
cada vez mais repetido, em forma de ladainha ou prece que perdeu as rédeas da semântica.
"meu, meu, meu" ...
Lá em casa ficam o pedaços escondidos enquanto o sol aquece, brandamente, as roupas escuras que todos temos.
"Diz adeus" e a língua presa sabe-se lá onde ...
num buraco sem nome que se abriu lá atrás nos molares.
(senão falares não morreu. se na falares esqueces. se não falares cantas uma música que ilude).
os gatos vislumbram ao longe as sombras que fogem do frio que já vem, logo iram dar as boas vindas ao ser que habita o meio tempo.
Agora vislumbram o buraco do pranto e sabem que é desnecessário e falso.

como os percebo ...

Geração

2010-12-16T00:20:00.000Z

Não há livros que nos possam esconder. Não há nada já.
Deitamos as frontes no sofá e o tempo correndo diferente, uma folha em branco aberta no ecrã e a senhora do lado contando as velas que ficaram
(sabe. meu pai morreu. foi triste)
após a tarde cinzenta.
No fundo da sala uma humidade antiga dormita ao som dum relógio antigo, com ponteiros que andam. Do lado da porta repousa uma planta feia, prática e objectiva. Preferia-a morta, mas eu não tenho preferências já. A rotina das cabeças no sítio certo, dos pés com meias e chinelos, mais o chão passado, limpo e claro, roubaram-me o amor dum frio aventurista.
Talvez tudo tenha acabado quando as paredes ficaram clássicas !
Quem disse que os sonhos do mundo são os nossos?
Quem disse que os mundos da minha mãe,
(tadinha. sentada numa cadeira de vime vendo o tempo passar. "estou velha")
que as ânsias da minha mãe são os nossos ?
Gostava que não fossem, tenho aversão absoluta às propriedades iludidas dum T2 arrendado sobre a periferia duma "rameira" cheia de túneis e carris.
Mas ficamos lentos, poeirentos e lúgubres. Envolve-nos um líquido amniótico que nos torna queridos, desejados e, por tal, assentes.
Por isso o candeeiro que não fere, a cor neutra e o sofá aprazível.
Não tivemos escolha !
Somos amarras a um tempo que não é nosso , que não é de ninguém !
Talvez seja da vizinha, velha e morta com velas.
Da vizinha sem cor onde quadros ganham um cinzento de filme triste e de época.
Estas paredes não são nossas, nem dos nossos, nem de ninguém: casa pendurada nas mãos de criança vitoriana.
Mas que fazemos agora ?
Nada ... continuamos o circo !

Fumo eterno e a múmia

2010-12-08T01:04:00.000Z

Quando eu morrer levem-me longe.
Fechem-se os guarda chuvas e sepultem-se as gramáticas.
Afinem-se os pianos e toque-se Beethoven com força e ímpeto. Ame-se a arte e os artistas, os sonhadores e filósofos.

Quando eu morrer sejam os homens utópicos, cheios de ilusão e presenteio sorriso. Amem-se com sorrisos de simpatia, como se de licença na fila se tratasse. Ou favor cortês, que de tão falso, tão verdadeiro e intimo.
Quem nos ensinou a arte das capacidades naturais?
A morte ... sem dúvida!

Quando eu morrer exalte-se a sepultura dos pobres, aquelas que nem lápide tem.Pinte-se as paredes com ocre arrancado das terras lamacentas do deserto africano. Levantem-se montanhas e as deusas do destino me venham buscar.
Gostava que me levassem em braços, como se estátuas lindas e sérias da Grécia se tratassem.

Quando eu morrer façam um livro onde não falem de mim. Apeguem-se as marcas da minha existência e multipliquem-se os roubos ao que foi meu para que seja de todos.
Se assim for a minha passagem estarei em paz porque esquecido.
Se tal não me derem ficarei sempre cá, assombrando a tolha que usei hoje para o banho, ou o canto da sala onde deposito uns livros atraente mas profundamente desoladores.

Meu Deus como há verdade no mundo !!!
Caiu um trovão lá fora ...
Vou pousar o corpo no pó das obras da marquise, talvez o tempo pare nuns minutos que são horas e o Espaço se expanda ... adeus CORPO!

Sem alfa

2010-12-02T23:04:00.000Z

NUM SILÊNCIO DE PÁSSAROS E PINGAS FICAM-SE AS SOMBRAS.
POR GRITOS DE CÁ E DE LÁ FOGEM-NOS OS DENTES E O TROVÃO LÁ LONGE.

por favor ...
desliguem a LUZ !!!

Extensão

2010-11-16T23:07:00.000Z

Dolente mudança do tempo.
Caiem umas gotas frias lá fora e as andorinhas já fugiram. No parque, onde antes mulheres corriam, passeiam-se uns drogados perdidos e os gatos observando na sombra.
Uma áurea de solidão passei-se pelas luzes elevadas a um patamar superior e as formigas atinam as antenas pela frequência antiga da BBC.
É Inverno e os jarros já choram ...
passou tudo tão depressa! Uns raios desperdiçados sobre a chapa quente dum autocarro que corre. As mangas reduzidas, os catraios dançando entre as ondas baixas da costa fria.
Tudo passou muito depressa.
Uma mãe com a preocupação nos filho atravessa as areias húmidas do parque. Um pato, senhor de si, olha-a com preocupação e a solidão mais funda na alma.
Pode-se clamar tudo aqui.
Ninguém nos ouve ... xiu ...

Um casa solitária com placas e o sol deitado sobre as telhas dos casebres lá longe.
Nunca nos contaram como é o centro do mundo, um buraco e pronto . No centro de tudo um buraco e pronto. As telhas solitárias num buraco e, como já sabemos, pronto.
Placas às cores e um pobre a ver a fome a ganhar terreno lá em casa.
Uma mãe com a cabeça nos filhos e a solidão do parque e antes ...
antes pessoas a correrem com ar apressado, às voltas, às voltas, às voltas ...
E agora Inverno.
Meu Deus INVERNO.
O sol passou despercebido por umas reflexões de 10 horas com sol ... dez horas da noite e sol. Sol até tarde!
E uma volta no parque onde patos ainda acordados, nadando. Os gatos activos e a mulher rica, sem fome, sem fila dos pedintes eternos que o dinheiro invisível trouxe.

Que jogamos nós agora ...
Que campo é este com chuva e umas luzes lá no alto longe de nós.
Como perdemos tudo numa dose de heroína?
Quem somos nós?
Só mais uma vez ... quem somos nós!

Néon

2010-11-08T01:25:00.000Z

Dourada praia dos distantes, onde repousam os restos dos santos. As ruas da praia distante, onde moram as lágrimas dos justos, são caminhos iluminados por pirilampos ancestrais.
São luzes de néon que chamam os transeuntes que passeiam.

A santidade também se vende.
Grandes reclamos de luz que se afiguram na rua onde gatos
(todos juntos num bando de silêncios)
se escondem porque não existem.
Diz A. Lobo Antunes que os gatos não existem, eu concordo.

Voltando aos caminhos trilhados por todos, a santidade vende-se nas veredas menos próprias. Uma menina lá na torre, um homem suado mais ao fundo, uns desinibidos que, sendo homens, também se acham gente.
Não sei se me percebem, mas os gatos fogem e não existem, e é pena quando os homens ousam eliminar-se da terra e refugiar-se nas esferas armilares do tempo dominado por um punhado de dedos fechados envolta de si.
De que vale escrever o código dos deuses?
O Olimpo é inatingível e a velhinha do segundo direito já tem os pés à espera de terra ou, talvez, cal. Não é ela mais que Mozart,
não é ela mais que eu.

Centremos-nos na praia de lá de longe. Não há mar, nem algas, nem umas famílias intimamente pobres, que se passeiam em fatos de banho rasgados e falam da última trivialidade televisiva.
(desejo Sintra nestas horas de hoje. fresco eterno. um monte de calamidades ordenadas em arte ... é bonito!)
A praia é um campo aberto onde,como já disse, repousam as almas estendidas dos justos, como se de uma cesta se tratasse a perfeição. Um amielhar de dias correctos e a pachorrice eterna do ócio numa praia nossa. Talvez umas discussões superiores, ou uns olhares esvaziados como se algodão claro fossem os olhos.
Prefiro muito mais retratar isto tudo como a hipocrisia dos felizes ditos, que se acotovelam com dúvidas uterinas e pintam na cara o gozo celestial dos mentirosos anteriores.
Não acredito em praias, acredito em florestas.
Acredito em plátanos de Outono onde muito se passa desde a raiz ao céu.
Acredito nos gatos que não existem. Na sua sombra rápida e no seu toque sempre lento e tardio.
Acredito em fantasmas, ou seja gatos.
Acredito pouco numa alma pura de mácula e ardor. Bonecos de cera só queimados e mesmo assim ...

Em suma a praia dos pirilampos de néon, onde bichos iluminam as faces cândidas da justiça são falácias,
bem,
eu digo que sejam.
Mas vou deixar a senhora velhinha acreditar no mealheiro das penas que guarda debaixo das peles já cansadas.
Só ela sabe porquê ... só ela.

Mês

2010-10-31T21:18:00.001Z

Doravante terminam-se os vivos num suspiro e a história fica assombrada. Escuras nuvens passarão nos parques, bichos estranhos percorrerão a terra e um sorriso pálido
(branco mesmo)
percorrerá os que chamaremos defuntos.
Lágrimas cairão dos olhos
(entidades e sal e pesar)
e as entidades da terra, ou seja seus pilares, tremerão de pânico e sofrimento.
Feridas serão feitas,
cavadas,
polidas de verde ou pedra.
ossos existirão e cremações impunes varrerão o ar de cheiros adocicados dos condenados.
Foices erguer-se-ão na hora certa,
indicada,
determinada,
em que as lamparinas de azeite se extinguirem.
E extinguir será o verbo dos pequenos,
as crianças nascendo com lágrimas e ranho dos pais que as prevêem mortas numa açucena branca e estática.

Assim é o mês dos trovões sem fim, dos feitos mutilados pela brevidade de tudo. E somos todos tão fracos!
"Ainda à dias passava na minha rua uma mulherzinha novita. Veja lá, finou-se e deixou-nos cá à espera dela. Já me deve ver no banho enquanto vislumbro as rugas e digo
- Fui tão linda
e agora umas manchas na cara e umas açucenas na mão para levar ao marido que já foi. Ele que dizia antes
- És tão linda
e eu era mesmo, já não sou, mas era
e agora tudo era, mais foi, mais partiu ...
Tenho uns retratos na parede em cor de sépia que foram lindos e agora me assustam porque me falam: vens para cá e eu respondo
- Sou linda que mania ...
mas já não sou.
Linda era a finada vestida de preto e um terço, que nunca rezou, porque a morte veio sem avisar. Se avisasse, talvez poria um véu aos sábados e domingos e encheria as igrejas com lamurias e azedumes que a vida tem sempre, porque nunca somos novos,
nunca o tempo suficiente para ser novo,
digamos.
É bom corrigir isto porque as açucenas olharam para mim e eu já aqui perdida a pensar que ia ser terra para elas.
Portanto vou tratar do finado hoje para ele não vir tão cedo. Depois tomo um banho e vejo as marcas do tempo e afasto a defunta que passava aqui várias vezes.
Até era bonita, coitada.
Deus nos livre que vou mandar rezar umas missas.
Até depois"

Nem tudo é mau, diria. Ficam-se umas heranças e uns cantos em tom menor que acalentem o espírito. Sem falar nos putos, coitados, que acham a imortalidade numas pinturas pretas de tudo:
é a roupa
é a cara
é o sorriso escuro.
Esta raça da gente nova que se perde entre sangue e vampiros sem nexo e esquece que fazer filhos não é tarefa de sempre. Um dia acordamos e o tempo passou, a mulher tá caquéctica e a precisar dum lar porque só diz
"Ai ..."
e nós sem saber que lhe doí.
Levam-se umas açucenas ao asilo onde a enfiaram e vê-se a coitada ali a olhar os vidros sem perceber que são janelas. Como as moscas, sabem?
É mesmo como as moscas, um som surdo que não ouvimos, mas está lá. Está lá tudo que passou, perdido na atmosfera dum nevoeiro que nos consolida os ossos. Já não vemos e as conversas a reduzir,
a reduzir,
a reduzir.
O núcleo cá dentro cheio de dúvidas que a vida não resolveu e nós adiamos. "Mais tarde" e nunca veio, nunca,
juro que nunca mesmo.
Portanto critico os putos que impunham velas nos punhos
(desculpem a redundância)
e se fazem passar por coitados a quem o mundo destrói pela sua insensibilidade perene.
Habituem-se, a vida doí mesmo.
Quando tiverem de sepultar tudo em dias de chuva e reviver o ocorrido em "festas" anuais programadas vão perceber.
E agora, desculpem a maçada de não dar seque uma reposta, vou dormir. Amanhã tenho umas cinzas futuras para ver e arranjar com açucenas.

Alguém como eu era!

2010-10-25T23:51:00.000+01:00

Há dias num confesso de esquina, uma menina dizia:

"Fui tão pequena! Fui tudo antes disto ... "

Sinceramente não sei se seria bem uma menina,
melhor,
menina era.
Criancinha tudo tem por aí,
tudo,
tudo sem escolha.
Corria o momento da graça, no instante estático duma passagem apressada
(semi-atraso. disfarçado de sorriso. umas voltas circulares de aula dentro das grades)
onde pouco importava o trajecto.
"Fui tão pequena ..."
E repetia, repetia, repetia. Dizia eternamente esta verdade escondida de querer avançar sem perceber bem. Um dia atrás, um dia à frente ...

"dia? dia é quando me deito e passado dois segundos é dia"

E a linha temporal estendida num banco de madeira, pernas de ferro castanho
(talvez imitando madeira. não sei. imitando decididamente!)
Círculos projectados numa tela tutorial e um burburinho de sons misturados

- sabes ... ontem saí
- sabes ... sou tão linda
- sabes ... vi aquele e aquela, vi

( eu que não me interessa nada daquilo e quero perceber a menina. pequena. fui pequena)

"é estanho como falamos dentro da cabeça. a nossa voz ali a falar. com que raio falamos nós?"
e isto tudo um puzzle incerto.
o desejo antigo, a ânsia nova
e nenhuma personagem porque tudo estendido
ESTENDIDO ... como o tempo ... ela pequenina e a brincar

E descobrir que somos tão sós que queremos abraços eternos. Um braço colado a cada poro, um som interior que a proximidade revela

- a tua barriga fala. tão giro!

e uma interrogação de futuro:
Serei feliz?
Já fui tudo?
Quando vou cair?

Decididamente, há dias reuniram-se as vozes escondidas num beco, insignificante, e fizeram um julgamento sobre o tempo. Tudo aquilo era uma encenação, diziam-se palavras trabalhadas em forma de lei
(artigo de tal, número de tal: não se mate as borboletas porque elas são muito lindas)
que contavam o infinito de cada um em datas.
(morreu em dia de tal. coitado. por uma incerteza da sorte. ficou-se a sombra do velório repetido anualmente em dias a determinar.
prazo: até que os filhos se esqueçam e os netos engrandeçam pensando que a eternidade é deles. que mentira tudo isto.)
Fiquei alertado e alterado por tal teatro macabro e fui correndo para a certeza diária. Pensei, como sempre se pensa, na casa futura, com um jarro de jarros lindos à entrada. As paredes com cores vivas, menos a cozinha, as cozinhas são lugares sóbrios e modernos. São salas de operação onde se praticam actos salvadores e letais.
Um quarto de cama comprida onde a coberta, de cor aceitável, realce os belos tapetes que chamam a tudo conforto e refúgio. Uma sala de banho onde se realcem as louças quadradas, minimalistas como manda a moda
(a moda. no sonho. manda muito)
e no fundo, uma sofá colorido acompanhado de livros e discos complete o quadro. Sim, porque isto é um quadro: estático, limitado e inglório. Programamos tantas certezas e temos tantas mudanças!
E tudo isto naquela conversa de beco: "menina ... fui tudo".

Há tempos crescei e o tempo mentiu.
Bem, como se diz isto ... Acordei numa montra de indecisões infinitas, porque o tempo escasseia e a vontade abunda. E a vida muito sozinha, muito mesmo. Como as velhinhas que andam de negro sempre. Aquele perpétuo escuro que lhes disfarça os silêncios, os sorrisos e as manhas de dizerem histórias por gestos silenciosos.
Depois a visão ampliou-se e viu lá longe um sol outonal muito brando. Num beco a imagem clara das brincadeiras sem brinquedo, dos mistérios abafados em sons imperceptíveis ao ouvido adulto, e os solavancos do caminho imenso de casa à escola.
Numa esquina um espelho ...
Numa esquina, de esguelha, um pedinte que percorria a refeição abundante que deitamos fora ...
Numa esquina a certeza que cresci e tudo mudou.

Sabem como é, há por aí pessoas como eu em sinais secretos.
Agora vou dormir
... talvez eu seja eterno ...
certamente NÃO!

Em suma um ponto

2010-10-19T23:09:00.002+01:00

Perdão pelos beijos intitulados com lamuria e sal.
Muito contamos de nós.
Perdão pelos rasgos sentidos, aqueles com água.
Muito fugimos de nós.
Perdão pelas calamitosas mentiras certas,
pelas falácias de sentimento desviante
e pelos lúgubres esconderijos da matilha.
Muito se deve esconder, em suma.

Em suma o livro corre em páginas brancas e uma menina,
uma só,
afirma a fusão do corpo com o ponto amarelo que voltará,
e irá,
voltará com mais ímpeto,
e irá com determinação.
Talvez não se perceba o verde do fundo, as árvores dançantes em mistura sonora ambígua.
Talvez se entenda.
(lá no fundo, muito se entende)
A vida cabe sempre nas páginas dum livro.
ponto

A casa

2010-10-18T23:42:00.001+01:00

Nunca te disse que chove pouco desde uns anos para cá. Misturaram-se lá em cima umas forças, uns poderios, uns mistos escondidos que ninguém percebe, e, por isso, deixou de chover.

Dizem que foi uma meninita sozinha que se finou ...

não acredito!

Desde sempre que vejo a casa do vizinho, lá do outro lado da estrada, e continua a aparecer a pequenita com os laços antigos, calçada de meias de cor e riscas lindas,

... mesmo lindas ...

saltando e pulando.

"Não se passa fome" - amen!

O carrito estacionado cá fora num misto de estátua e mutação. O gato preto, à noite,

... não nos enganemos, à noite ...

continua a ronronar nervosamente por cima do motor quente e a relva

... iluminada com um corredor de seixos ...

é ainda um tapete verde impecavelmente tratado e adorado.

E agora dizes tu,

"Que tem isso a ver com a chuva?"

E eu digo:

"Cala-te!"

Já não se deixam o velhos divagar. Nem tudo tem fim ou início corrido.

Introdução, desenvolvimento, conclusão ... tretas.

Isto é tudo em camadas. Vejam as árvores e aprendam. Aquele gato escuro nos ramos, abanando o braço traseiro distraidamente vendo a menina que salta.

Porque salta ela? (podes perguntar, isso já deixo!)

Nunca soube ...

Sei que não tem chovido, ou melhor, tem chovido substancialmente

(como dizem os políticos - substancialmente - grande esta paródia de letras!)

pouco desde uns anos para cá.

Passeiam-se umas nuvens em forma de gato, pássaro, pingarelho cómico da bancada dos feirantes imigrantes escuros. Mas chuva, tá quieto!

Talvez o tempo amoleça esta dureza imensa que temos. Vem a chuva e musgo, musgo na pedra. Cobrindo a certeza e dando-lhe forma,

dúvida,

ligeireza,

fugacidade.

Os meninos no recreio saltando atrás da bola de trapos

(sabes o que são trapos? bahhhhhh. sabes lá alguma treta!)

e as divas correndo os pés num desenho de giz.

Branco.

(branco. percebes branco? tás aí?)

A menina saltando no andar de cima da casa, os laços a saltar, o louro estupefaciente que nos levava ao recreio verde.

Era uma casa com luz porque o pai trabalhava para o Duce português. Era um respeito ver o carro com gatos e a imagem, inteira porque com sombra, passar diante de nós.

"Pirem-se !!!"

E nós corríamos, ai não corríamos!

um dia a rapariga olhou para mim (ponto)

foi minha mulher (ponto)

nasceste com dinheiro (ponto)

fiquei velho (ponto)

Nos anos em que foste para a universidade estrangeira, cara e linda. Bem linda! A tua mãe falava da possibilidade de tratarmos duma viagem conjunta. Nunca fui muito nessa conversa. Tinha umas couves às escondidas no cu de judas donde o dinheiro tradicional dos portugueses me desenterrou e tinha medo das geadas que secam tudo.

Ela insistiu e lá fomos a Paris. A tua mãe sabia muito. Saltava sempre nos quadradinhos escuros da calçada, como se pisar calçada escura fosse crime.

Ela sabia muito de leis ... talvez fosse.

Como dizia ela " sempre detestei ter pernas só. não achas que nos deviam dar asas?"

Eu achava, mas era em silêncio. Fala-se pouco dessas coisas de sonhar entre gente de taberna ... sempre fui gente de taberna.

Mas, lá fomos a Paris ver um rio grande, pontes e uns rapazes de roupa estranha que falavam com rrr carregado. Ela gostou bastante dos parques, dos arcos

(nunca vi cidade com tanta curva!)

e dos lugares da cultura. Eu ia feito peso necessário que ela arrastava com doçura.

"Não achas lindo aqueles pontos todos?" ... "Silêncio" ... "Eu sei que achas amor ... é mesmo lindo".

Até era, era mesmo lindo!

agora vou dormir (ponto)

vê se cresces e casas (ponto)

estou farto de te ver só e tão rico (ponto)

amo-te.

- Sr. Doutor quanto dura?

- Por este andar já tem sorte se passar a noite.

...

- Coitado. Sempre foi um inculto. Nunca nos demos muito bem. Fomos sempre de mundos opostos. Sabe, filhos nunca vão lá muito com os pais, mais se forem campónios.

- Eu sei. O meu pai é um triste e eu sou médico. É constrangedor, mas eles acabam por morrer e, lá no fundo, mentimos que os detestávamos.

...

- Não acredito.

- Acredite. Ainda é novo.

Young blood, young bone. Old ghosts go home.

E lá se vendeu a casa.

Por fim, lá choveu.

No céu menino, no céu!

2010-10-14T01:13:00.001+01:00

Flutuante o vibrar das partículas sentimentais. A vida é tão inaudita quando um sol de Outono nos acaricia a cara e uns patos,

tresloucados combatentes do vento,

nos olham com desconfiança enquanto folhas caiem.

Imaginem-se num ponto flutuante do mundo. Formigas,

nós,

passeando-se entre casa de cristais, pilares de ferro e árvores de material fofo.

Imagine-se uma polaridade nova, o Sul no Norte, o Norte no Sul. O tempo ao contrário

(duas, uma, meio-dia, onze ... não quero acordar ... fica)

e os rios correndo revolucionariamente para o útero das montanhas.

Imagino um sol escuro com brilhos de néon, toques de laser e cheiro de velas aromáticas. Um ponto dispersos entre o sonho que não percebemos. Estaremos vivos?

Não creio ...

Três premissas disse, e o sol lá fora, aqui, sempre. Os patos já despreocupados enquanto bolas de ténis distantes saltam

saltam

saltam ...

Como as verão os pássaros? - Já fogem, tadinhos ...

Um gatito mira os patinhos do cimo dum muro de tijolo furado, um tijolo com desenhos. Na cama, donde saí, um desenho estranho de certeza quente.

Pintura mística.

Cante-se o artista sublime!

Na esquina da rua um homem imagina a infância distante que não recorda. As crianças da escola nova

(um,dois, três ... digam ... não sabem!)

correm por um recreio de alcatrão marcado de dívida. Em ilhas da periferia, putos fumam os primeiros cigarros e discutem as primícias púbicas. Cheira-se emancipação falaciosa, como nos bairros de liberdade pobre onde carros perdem as rodas e meninas encurtam as saias por uma merreca de pão e verniz barato que adoram colocar.

(estou bonita? não sou ... não tive estou bonita?)

Que futuro este?

Um desenho na cama agora aberta.

Doçuras de sol que acalentam o olhar.

Ninguém ama acordar cedo, ver as notícias habituais em desenhos de vermelho, urgente e numeral.

(Árabes na TV. um, dois, três. como contamos tudo!)

Pés que correm contra o relógio, os ditos das pingas quentes, a rotina das mandíbulas polidas, as cores da Estação ....

(como disse: Outono)

... completo o actor.

Numa paragem de autocarro senta-se uma mulher de leste, os seus olhos claros de verde estranho falam de lixívia barata e dum canudo estrangeiro que não lhe reconhecem.

Grande lutadora ... grande princesa, rainha, imperatriz!

No fim da rua esvoaça um lume de plátano que o vento ateia num reboliço premeditado, rotineiro e, portanto, aceitável de tão agradável.

Sussurro ao ar um segredo

- Logo vou-te ver!

E o céu sorrindo com uma sorte inaudita.

A imperatriz

2010-10-11T23:43:00.000+01:00

A marca dos diamantes na pele esbranquiçada.

(não pó-de-arroz.menina. não)

Covas na pele e olhos fundos, escuros ...

escuros por fora

escuros ...

Na mão as marcas dos tempos

(não rugas. menina. não)

que passaram sobre a ponte do rio.

Pouca água lá em baixo, vigas horizontais

(abcissas: x; números encadeados num volume sem fim; CURVA)

e um ar seco neste trono. Areia na garganta arranhada, rouca, cravada de sulcos profundos de pólen que passa sempre.

"Senhora, que fazemos?"

(fim das cabeças. negro nos lábios. dancem, dancem, dancem!)

"Chorem!"

O caixão lá na barca. Creonte rindo,

bichos, correntes de metal, a barca ...

e um bocado de Mogno coberto de cabos redondos de verde, branco e, talvez, CEDRO.

Bandeirinhas que enfeitam as grades do rio. Caras lavadas, deslavadas, embrutecidas que olham.

Olham ...

Quem vai ali?

Lágrimas escurecidas que caiem no manto preto, enorme, glorioso. Um cabelo esvoaçante perdido e o rosto duro.

Não tem fim a dor ...

Gloriosa a Imperatriz!
Governarás para sempre a dor dos dias que passam sobre o rio que governas!

A rainha

2010-10-06T17:41:00.000+01:00

Na complexificação dos tempos as curvas vão correndo e tornando-se eternas. Vejam-se as medalhas de ouro, as coroas dispostas em queda, a dureza da chuva miúda que afugenta as pombas da praça e um gato tigre, amarelo e fugidio, que corre para o outro lado do parque.

Está lá no alto um último raio de sol de Outono de Outubro e as crianças correm em círculos num recreio a envelhecer. O ar baptiza os rostos com um cheiro absoluto de plátanos rendidos à derrocada das folhas flamejantes.

Na rua passeiam-se os pés firmes da história. A cabeça cheia de "SE's" eternos e o tempo implacável tocando a pele. Da janela, para lá das grades verdes de outrora, deslumbram-se restos de algodão suspenso que, por vezes, desenha uma forma mais alegre do parque dos patos.

Vou deixar esta casa daqui a umas horas, uns minutos, uns segundos. Enquanto, vislumbro a possibilidade de manusear correctamente um conjunto de produtos que dizem que embeleza.

Tenho as minhas dúvidas.

Por agora evito o tempo. Sobre a cama estende-se um branco mentiroso, com flores tepidamente interessantes a não ser para as moscas. Essas, como os homens desinteressantes, ficam com tudo, não vêm para lá do TUDO. Sobre um móvel para lá estão as jóias: as safiras, as pérolas, as blindagens de ouro, os anéis de platina com ouro branco, as pedras encrostadas em miríades de técnicas ancestrais.

Não me interessam ...

Sinto-me nua de corpo enquanto o tempo corre ali fora e um gato se desenha no céu. Quando serei eu de novo? Pergunto-me ciclicamente, como se e um martírio ritmado se tratasse.

Quando os filhos?

Quando os irmãos pais?

Quando as rugas a dizerem acabou?

Quando ...

Súbditos de papel que se colocam por baixo das varandas decoradas. Cantam vivas silenciosos à minha passagem. Sou a certeza deles, o porto segura, a sua construção certa de ideal. Eu decorada como árvore perfeita onde as luzes mais encantadoras me complementam.

Vénus dos tempos estanques ...

Vénus branca de mármore e pó cristalino.

Sou o eu de todos.

E eu?

A chuva parou e um velho fala com uma parede suja onde um branco antigo luta contra as marcas das horas que passaram.

Tenho um feliz para sempre esperando.

E depois, serei tudo?

A música! ... sempre a música!

2010-10-01T13:12:00.000+01:00

"A música está em tudo. Do mundo sai um hino." Victor Hugo

"A música é celeste, de natureza divina e de tal beleza que encanta a alma e a eleva acima da sua condição." Aristóteles

"Só a música pode falar da morte." André Malraux

"A música exprime a mais alta filosofia numa linguagem que a razão não compreende." Arthur Shopenhauer

"Música antes de mais nada" Paul Verlaine

"A música é o verbo" Victor Hugo

A princesa

2010-09-29T19:30:00.000+01:00

Sorriso pequeno construído por pedritas pequenas encavalitadas. O rosto oval, alvo e lindo. As mão finas que roçaram um teclado
antes
acariciam distraidamente a seda das pernas.
O cabelo enfeitado em cachos circulares, descai-lhe pelo lado esquerdo do olho. Aquela massa meticulosamente organizada, meticulosamente pintada pelas mão eternas da natureza,
é castanho
meticulosamente disposta para embelezar a candura pura.

Mãezinha como se canta?
Eu estava na escolinha e a professora disse som ...
(som. estranho. som e som e som.)
Gostava de perceber mãe, porque existe som?
(cresce. som. na rua passa um gato preto)

Há momentos na vida
(desculpem que vos fale assim, mas temos de ser próximos nestas coisas da vida)
em que os olhos se iluminam.
Há momentos na vida em que a calma invade o corpo tenso, o coração nos toca a boca e os lábios se organizam num mistério de alegria e desejo.
Há momentos em que somos felizes e crianças correm lá no fundo do parque, patinhos bravos passeiam-se na sua calma certa e umas andorinhas cantam algo que não percebemos. As árvores agregam animais imensos e pequenos e o verde do chão contrasta com a terra enlameada dum funeral em Janeiro.

Mãe o que é a música?
(polifonia de vozes sem fim. somos tantos como todos. somos um mundo com som)
Tenho algo no fundo escondido, lancei um balde não cheguei ... posso cantar para ti?
... posso ...
Não acredito no silêncio!

Ela sentada num trono de eras verdes, azuis e amarelas. Leva na cabeça uma coroa de flores brancas com o centro amarelo. São tão lindas ...
Nos lábios uma cor turquesa, esbatida, apagada pelo tempo experiente que vai passando. Pássaros cantando e bichinhos felpudos, cheios de barriga e olhos molhados como lagos primaveris, passeiam-se aos seus pés dançando com pequenos pirilampos iluminados e doces.
Ao fundo um arco quebrado em marfim. Anjos esculpidos tocam trompas celestes de forma gloriosa. Acredito que seja a entrada do céu.
Tem de ser!

Mãe vou amar um homem ... ele canta muito bem e nós damos as mão nos dias em que o sol é calmo.
(lá no fundo a música é a flor de se ser. lá no fundo, claro. tudo só tem sentido no fundo)
Beijo-te a testa e vou sair,
OBRIGADA.
(silêncio cantado)

Descendo as escadas de mármore onde repousa a nobreza, dizem que ela dorme lá ... pode ser que sim. O vestido colorido fazendo festas à frieza da história.
- Tens um sorriso vermelho com lábios turquesa ... assim cansados.
Levanta a mão onde vive o dedo ansioso (turquesa será. turquesa clara. em forma de flor)
e entrega a certeza numa bandeja de flor aberta em dádiva.
A pele linda e branca rejubilando pelo toque.
Há momentos ...

Lábio

2010-09-27T20:00:00.000+01:00

Fino rosto exposto numa noite de lua. O globo que gira
e gira
e gira ...
Círculo nisto tudo.
O quarto decrescente que foge por detrás dumas nuvens estranhas e os vultos dos arbustos embrutecidos causando pânico de morte às crianças.
   (e elas dormem. elas dormem numa noite eterna. elas dormem ponto)
Da terra exala um cheiro a humidade contida e num campo mais escondido carros embaciados fazem um contraponto do tempo de Adão. Debaixo dos castanheiros carregados por agulhas receosas da brasa, ela chama de assento uma pedra e de consolo uma folha iluminada como oráculo sem fim.
   (perdão. ferida na ponta dos dedos. a faca. perdão. perdão perdão.)
Quando chegar Novembro os sinos da rua tocarão e a noite será um cinzento de tarde sobre as campas.
   Primeiramente as campas ...
O corpo dela estar estendido sobre as folhas que caíram, essas aglomerações influenciadas pela queda primaz duma alucinada que sabia
   (na rua os passos sem som. um corpo ... e agora?)
o futuro.
Lá à frente as sirenes azuladas assustam as velhinhas descansadas. Sentem a morte elas, sentem o cheiro de Novembro a chegar carregado de velas, "geribérias" inebriantes e cedros altíssimos que seguram a ira dos céus. Os gatos assustados pela perturbação veloz do som,
   (o gato que te lambe a fronte. carrasco TU. nunca amaste alguém!)
debruçam-se em corridas ridículas que desembocam numa contemplação distante, nervosa e aflita. Cheira-lhes a caso ...
a vida cheira sempre a caso.

Ela pensa nos seus brinquedos de criança, nas cores do caleidoscópio emprestado pelo primo rico da França. O primo que lhe levantava a saia nos Verões tórridos e abandonava ao silêncio nos Outonos prolongados da saudade e da angústia.
   (a folha caiu. castanho. Outono agora, boa época para morrer)
Um vento assustando a erva ressequida faz-lhe voar o cabelo:
- Porque me batias?
(amei-te tanto, tanto, tanto ...)
Uma grinalda antiga na arca da sala do fundo. Umas fotos amarelecidas nuns quadros baratuchos sobre móveis escuros e trabalhados. Éramos pobres e tu com a mão pesando sobre os meus ossos.
   (caro amo, que deseja? teus olhos abertos contemplando o tecto corroído de humidade. toco-te os lábios com a mão)
Sangue na roupa ... FOI A SENHORA! ... folhas pequenas atravessando o olhar, roçando nos lábios, e a noite perturbada pelo azul mentiroso. Será que me espera uma lápide linda ?
ENTÃO!
Fui eu - disse a cabeça numa inclinação lembrando as fadas dos bosques.
ESPANTO ...
Ele batia-me - falaram os olhos num lacrimejar de olhar o infinito sem ver.
   (o chão poeirento da cozinha a encharcar. abri as janelas e um último travo de andorinha no ar)
É Outono ... tenho medo ponto

Doravante

2010-09-21T00:30:00.000+01:00

Pedrinhas formadas na calçada.
Dois corpos que se desprendem.

Lá ao fundo uma velhinha contempla uma retrosaria subitamente antiga.
   (a mãe pegando na filha. ponto-cruz)
Na mão um calo de milho e no corpo um preto eterno que virou desdém.
Mais adiante pombas brincam num actuar comum,
bicada,
olhar fixo,
bicada,
uma estátua barroca onde dormir.
   (a mãe falando com a filha. bordado)
No jardim de fronte passeiam-se umas criancinhas sujas. São anjos de procissão acompanhantes de andores em forma de carrinhos velhos e brinquedos empastados de comida faz-de-conta.Vai-se lá saber porque raio existem os pobres! Uns romenos
   (a mãe beijando a filha. croché)
duvidosos calçam sandálias à Cristo mesmo que o céu ameace chuva. Deus não lhes deu temor, não têm pés de barro . Toda a planta de apoio é um misto de unhas escurecidas e calos lembrando os picos dos montes eternos.
Serão eles nossas mobílias de amanhã?
Não sei ... alguém terá de ser!
Na relva distante pedincham uns cães vadios, ao lado drogados caídos e um mais distante na sua luta proletária egoísta: faltam-lhe os filhos. Deus queira, nunca os terá!
   (a mãe abraçando a filha. renda)

O mundo que se desmorona numa manhã habitual.
Peças de xadrez embelezadas
(bancários. gerentes. doutores. estudantes de preto afiançado pelos pais)!
Peças de xadrez sacrificadas
(crianças. romenos. drogados)!
As marcas ... branco ... preto ...
(pombos. cães)!
Dois corpos que se separam num ritmo histórico.
   (tua mãe era bordadeira. pano. fio.
   ponto-de cruz
   bordado
   croché
   renda)
Uma só carne, sem pai, sem mãe.
Uma só carne!
"E casa, temos?"
Pedras arranjadas da calçada: preto, branco ...
Até amanhã ... um beijo.
Largamos a mão e o mundo sem pobres.
Minha mãe lá longe, antes ...

(welche zukunft?)

A avalanche

2010-09-17T10:03:00.001+01:00

Num quarto com cheiro a after-shave adocicado por carradas de álcool ,
(carros lá fora aflorando a pele escura do asfalto rachado. partido. ferido de folhas repousantes)
repousam corpos desprendidos, idílicos e supersticiosos. Perdidos num mistério cíclico,
seus pêlos elevados sobre a camada matiz dum bronze efémero,
repetem-se na miscelânea das gentes novas que, numa acto de emancipação mentirosa, rebolam pelas vielas apimentadas dumas calçadas decoradas com rochas pretas lembrando as mãos dos pescadores.
(neve lá nos cumes. carros de natal com correntes e famílias a ver as renas na TV. que me perdoem as curvas mas só queria uma casa quente onde se vissem menos vultos e aquilo tudo CASA ... casa ...casa
pensei)
Num canto repousam roupas testemunhais amassadas numa plasticina infantil modelada ao sabor dos caprichos momentâneos
talvez prolongados ...
talvez sempre ...
talvez
(levantem-se hipóteses. enquanto uma curva. neve ali. "tens frio"? NÃO)
Da boca sons fundos, aglomerados nas entranhas e expelidos num sôfrego ar. Baforadas de cheiro louco, suor na pele e a noite que se prolonga numa manhã ignorada. Lá fora os pescadores talvez cheguem. Uma senhora respeitável carrega na permanente dum Sábado de manhã os mistérios dum mundo particular.

Ai os bêbados!
Meu filho ... meu filho ... meu filho!
Salvem-se as almas! CRUZES (suspiro)
Tenho de comprar cenouras.

E o mundo aveludado num ritmar de peito
inspira
expira
inspira
expira ...
Foi a noite, mas dia.
O Inverno que chega numa corrida imparável,
o pó dormindo nas estantes,
cartões,
uns trocados sobre madeira
(carpinteiros. pescadores. velhinhas a rezar: de manhã há mundo ... ainda)
e a hora que não chega, só o Inverno, só a neve, pronto ... um veado às vezes.
Um edredão que nos aquece os ossos e, mais logo, uma fogueira ateada num quadrado escuro onde prendemos a força.
Agora um som a ossos que se contorcem e amalgam num ruído de entranhas revolvidas. A vista que repousa na travesseira quente acompanhada dum edredão eterno que afasta a neve ...
hoje
a neve longe hoje.
Amanhã talvez caia.
talvez acordemos com um carro na estrada
e os corpos lânguidos percebam as mãos que fizeram os passeios abrilhantados com vidro.

Entre as torres

2010-09-12T00:22:00.000+01:00

Se morrermos, morremos todos aqui neste buraco atafulhado de pó, cinza e sangue cuspido por entre dentes que falham. Dentes que falham em segundos e antes não falhavam.
   (olha que lindo que é. meu filho. que lindo que é)
Ao lado geme uma sombra e lá em cima ouço movimentos abafados (como ouço?)
   (olha que lindo. doutor. que lindo que é)
produzidos por vultos invisíveis
(deduzo)
Cheiro com um olfacto confuso um misto de labaredas e ferro enferrujado pela monotonia. Será que isto caiu tudo?
  (olha que lindo. turistas lá em cima. que lindo que é)
Talvez a sombra ainda exista. Vi num programa que a sombra tem vida. Ouve-se dizer cada coisa! Mas era bom ... Os olhos dos que ainda vêem fixos na sombra das alturas, crentes de que o sol cairá, a noite adormecerá os patos do parque
(ao domingo, joging, tretas, ver filhos dos outros por ali)
e quando a máquina dos expressos se ligar
(porque ela domina um mundo seu. custou uma dinheirama!)
o pivó erecto e de confiança desmentirá isto tudo.

será que volto a ver o parque?
um avião de papel atirado por um ser jovem ... não gosto de crianças!
bolas de sabão no ar .
vidros flutuantes no ar que reflectem a relva e a riqueza deste povo!

Sinto um frio nas pernas ... talvez o vento tenha atravessado o meu corpo e, agora, voe!
   (olha que feio. astronauta? que feio que é)
Deve ser só as pernas que se despregaram, como as vigas onde apoiava a minha mesa grande. Janelas sobre tudo, um avião lá longe ...
(tabu)
Como foi que crescemos assim ...
Como foi que caímos!

(e Roma que sabe tudo nos explique: e agora o mundo?)

Porque não esqueço!
  talvez do parque ...

Longe

2010-09-07T21:17:00.001+01:00

Caiem umas gotas na pia da casa de banho do fundo. A casa silenciosa rumina os efeitos dum dia chuvoso. As árvores dançam lá fora e pequenos rios falsos correm pelas rochas infestadas dum musgo novo. O cão uiva num som dilacerante e os últimos pássaros do renascimento fogem.
Aqui, corre uma aranha pela mármore da janela, o ventilador faz um som monótono e crepitante, como se fogo eterno o devorasse e fizesse avançar. Algumas formigas exploram o tapete de forma incerta e inevitavelmente calamitosa. Não há lá nada, só manchas de pão partido e cabelos raros. Acumulações de pó assentam de forma ancestral nos cantos, nas mobílias, nos parapeitos de pedra, nas roupas do guarda fatos, nas frinchas antigas do soalho, nas ranhuras dos vidros, nas articulações das portas, no espaço dos lençóis, nas teias de aranha, nos cubículos das baratas e nas penas da travesseira onde estou.
Restos de aves mortas embalsamados nesta cobertura alva de pano ornado. Vejo umas rendas devotas em azul e uns botões de plástico normal. Trinco o pano fresco desta fronha como se desejasse engolir em seco a dor.
"Estás longe"
Um peso infinito sobre os meus ombros suportado por um pano inerte, amoroso, mas falso.
"Estás longe"
Gritam as entranhas num gemido abafado. Lá fora o cão ainda sonoro e o vento corre indefinidamente mas lá faz o seu trabalho. Será que te toca, será que sentes vento?
"Estás longe"
Tão longe que nem pássaros aflitos te alcançam. Podem correr, saltar, voar até ao peso do seu corpo os sepulta, mas nunca te alcançaram.
"Estás longe"
Verdade infinita. Roço o corpo pelo espaço poeirento dos lençóis, toco o ventre com os braços. Reviro os olhos que teimam não fechar. Desejo calar o ventilador e ouvir um silêncio sem fim, como se as estrelas parassem suas explosões invisíveis e a terra repousa-se num ponto seguro.
Vontade não me falta de parar o mundo, mas os pássaros não deixam. Como pena de incapacidade sofro aqui estirado, rodeado de bichos temíveis mas insignificantes. Correm-me as lágrimas pelas covas da cara e suja-se a fronha tão bem bordada. Terá sido minha mãe? Não sei ... Sei pouquíssima coisa sem ti.
Sinceramente, não sei nada que preste sem ti. Fico um acumulado de remendos desejosos de ser pano inteiro. Rodopio em voltas gritando o teu nome de forma silenciosa e, portanto, letal. Já desejei o sono, o esquecimento,a paz abúlica de ser só mas já deixei tal praia. O batel partiu e levaste para longe a calma fria.
Por mim rompia a fronha, soltava as penas e fazia asas. Corria pelos céus escuros como os pássaros receosos do Inverno.
E, no fim, ia ter contigo amor.

As mulheres

2010-09-06T23:37:00.002+01:00

Isto é a história dum encantamento.
Numa terra distante viviam mulheres tristes. Mulheres que trabalhavam os campos e moíam o produto das ceifas ao som de cantigas tristes de tom menor. Mal os primeiros raios de sol se levantavam as mulheres saiam de suas casas num passo melancólico. Entoavam pequenas modas tristes que falavam da sua tristeza.

é agora que devia haver um dia.
um dia com alguém.
alguém que salvava as mulheres.
mas ninguém salvou as mulheres.
porque os dias são tristes.

A tristeza estava na alma daquelas pobres almas porque queriam tocar o céu. Mal saiam de casa viam anjos alados suspensos com cordéis nas nuvens. Anjos que riam num rir de paz. Anjos que dançavam uma melodia de Oboé calmo e espaçado, como que brincando com o silêncio amigo do tempo.
Mas o céu era longe e os pés das cearas não tocavam as nuvens. Elas trabalhavam com empenho, riscavam a terra em regos fundos. Regavam os grãos com água e suor seu e tudo que queriam era tocar o céu. Tudo que ansiavam era beijar um anjo cândido e puro, alegre e fiável.

e não é um desejo sério?
não é tão triste sujar os dedos no pó castanho que enruga a pele?
choviam as gotas como troça, essas malditas que trocavam o céu pela terra,
e elas presas aqui, cortando espigas e moendo grão!

Cresciam os pés, vinham as espigas. Aumentava a luz e o sol vitorioso de Verão queimava a sua labuta. Aloirava-se o grão como ouro e os olhos das mulheres transbordando de água salgado. Choravam-se lagos de pranto: era a ceifeira.
Desejavam que o sol findasse.
Desejavam que os pés fossem eternos.
Desejavam uma escada verde e forte que tocasse os céus.
Com empenho cortavam o fruto amaldiçoado, faziam farinha donde viria pão que lhes alimentava vida monótona.

num acto de última esperança construíam moinhos.
de ano para ano aumentavam as velas.
queriam naves que voassem como os anjos.
queriam tocar as nuvens e rir como se ria no céu.
queriam tapar o sol.

Um dia, um mal fadado dia, o sol ouviu as preces das mulheres.
A terra experimentou o breu eterno. Giravam diabos pelas plantas, subiam cortinas de enxofre que cobriam a dança dos anjos.
As mulheres ficavam em casa presas a rezas imensas, fervorosas e inúteis.
Morreram as espigas, parou o vento e acabou o pão.

num acto de vingança morreram as mulheres.
num desejo se foi seu futuro.
num futuro eterno choraremos sua sina e a repetiremos.

Um pequena história do mundo

2010-09-06T22:32:00.002+01:00

Me perdoem ensaio onde têm de caber
(têm mesmo)
os montes mais altos onde neve sem fim fica. Os rios mais numerosos onde se defrontaram guerras
(não esqueci Estalinegrado, Deus. não esqueci)
e navegaram imensas pipas de dor e sangue.
Comecei a conhecer os mares era um miúdo. Tudo era lúdico, a areia, as beatas de cigarro, os rochedos amarelados e escurecidos por bichos complexos e estranhos que hoje como. Comecei a conhecer o mar sem lhe colocar lá barcos, ou a foz dum rio, ou, talvez, as gaivotas eternamente palradoras e interesseiras duma praia no fim duma tarde de Agosto.
Hoje o mar já tem barcos, mãos dadas sobre as dunas, passeios infindos onde se passeiam turistas sazonais ou eternos.
(existem turistas eternos. o mundo está cheio de passageiros distraídos. o mundo está cheio)
Fica assim falado o mar: é um lugar onde se passeiam casais
velhos
novos
apaixonados
amarrados
ausentes.
Como nota pessoal,
(nota sem qualquer carácter cientifico. é mais uma mania minha. um sentimentalismo particular)
o mar é-me um pôr do sol onde habitam sons repousantes numa, das poucas, tardes solarengas de Inverno que terminam tão rápido. Junte-se uma mão com a minha e a certeza duma casa onde existem lençóis limpos que me lembram a paz.

Passando o mar venham os montes e a terra.
Nela estão vilas, aldeias, cidades, aglomerados e monstruosas valas de pessoas.
(não esqueci a Polónia, Deus. não esqueci)
Lá no fundo a terra não passa do pé das árvores. Eu sei, é simplista isto. Mas é a verdade, a verdade é simples e a mentira complexa, enredada, acutilante e vingadora. Duras são as mordidas da mentira.
(não me esqueci. a terra tem cobras. escorpiões venenosos)
Andas as árvores quase estáticas, presidindo à assembleia das plantas, pares duma valsa com o vento. Elas, matriarcas do saber, povoam a terra como sua aliada, elevam-lhe os seus desejos ao céu como liturgia cândida.
Descem os raios de luz que despertam os rios pequenos nos montes, atiçam o flamejar breve das árvores e despertam os coelhos das tocas fundas por baixo dos troncos sapientes.
Talvez não se perceba isto, mas pouco se percebe. Mudam-se os apetites múltiplos dos centros em reboliço e a gente pó no fim.
A gente como os nossos pais e as árvores vêm tudo e riem-se.
Somos inconsequentes, que nos perdoe os céus benévolo em raios de luz.
Fica assim falada a terra: árvores que nos guardam
baixas
altas
velhas
novas
bichos debaixo delas
bichos lá em cima, falando com elas durante os claros meses de Maio.

Passando a terra venha o gelo.
Esse que se esconde nos topos do ovo, ou nos fundos dele.
(escolham os homens do dinheiro. não esqueci Deus. há fome lá em baixo)
O gelo é paciente, calmo, cheio de meandros preenchidos de certezas como a cabeça dum homem da guerra.
O gelo limita o mundo, consome as águas, guarda os mistérios do tempo sem sol.
O gelo é casado com o sol, uns tempos se amam num prolongamento de luz. Outros dias chegam em que se detestam numa solidão de casal em desavença. Ficam em pólos opostos da cama e subsistem para alimentar uns filhos da luz anterior.
Tudo isto tem nomes, estados, investigadores e discussões de doutos sentados em cadeiras de espaldar alto. Não trarei tal mundo a este ensaio.
Poupe-se o tempo, fará grande falta.
Fica assim falado o gelo: retiro dos viventes
calmo
silêncio
duro
frenético de morte e ventos cortantes.

No fim a música.
E é aqui que o tempo falta.
O tempo espalhado em espaços sentidos e fundos.
O tempo transformado.
O tempo já não tempo. Grande mistério.
As notas que se elevam numa língua encriptada de pontos e cordas que fazem os homens acreditar em algo seu.
Ouçam os pássaros e as torrentes de água.
Admirem os povos que dançam numa folia de povo com história.
Vejam as mão aos peito com bandeiras elevadas e olhos postos no sangue que correu.
Porque o mundo é a paleta dos sentimentos transmitidos.

E no fim, basta saber ver ...

Ao escritor

2010-09-01T23:34:00.000+01:00

Um furor vindo das pedras da calçada onde vozes interiores resvalam.
... minha mãe doente ...
... meu namorado ...
... a tipa do bar ...
... os semáforos e o patrão ...
Na praceta central do sítio passeiam-se pombas perdidas numa rotina circular. Abanam a cabeça e fazem danças quebradas na rua. Convivem com pedintes religiosos que de piedade só têm as missas mais recheadas de benfeitores.
É muito difícil acreditar em Deus quando se tem fome,
quando os filhos têm fome,
quando a gente vê a fome tornar animais as gentes.
Se as pombas falassem cantariam a fome melhor que Camões cantou Portugal. Porém, as pombas dançam certinhas, esquivado-se dos arames mais ou menos disfarçados que as fachadas barrocas ostentam. Vai-se lá perceber o mistério da possibilidade juvenil abafada pela certeza normal dos 40!
Ninguém percebe ...
... os filhos na creche ...
... a festa de ontem ...
... será que ainda sinto?
Nas varandas sempre fechadas fixam-se letreiros de profissões liberais. Umas flores tristes encenam um jardim escandalosamente mentiroso porque se pretende perfeito. E as cidades povoadas de pretensões, é o arquitecto de tal, o vereador de tal, praça de fulano e os rastos das gentes duma época.
E nós? Qual a nossa época?
Somos do tempo das torres, das pedras da calçada, das pombas pedinchonas em cima das mesas duma esplanada multinacional. À noite rimos com o 3D eufórico, com as cores vibrantes, e com os gosto infindos soletrados numa infinita e desproporcional solidão que achamos perto.
Meu Deus que nos ajude!
Meu e O vosso ...
Lá ao fundo umas fontes modernas e sujas,
não sujas,
baças.
Há um nevoeiro em volta disto e meninas novinhas comem um gelado às colheradas desenfreadas como se não houvesse amanhã.
E não há!
... filhos ...
... amor ...
... livros ...
Minha mãe porque cresci?
(o pedinte. o rico. a mulher de preto eterno)
Porque nasci? - dizem!
E no fundo nada de substancial. Mudam-se as pombas de sítio, substituem-se os pobres, engalfinham-se os ricos. Hão de haver sempre viúvas de preto com jarros de flores perfeitas, anunciando a morte que já espreita.
Crianças, penso, teremos menos. São os dois empregos, as roupas, panóplias de exigências fundantes de tão superficiais.
Quem nos falará ao peito?
Perguntem às pombas quando os escritores partirem.

Homenagem a António Lobo Antunes, Escritor

Os 10 mandamentos

2010-08-31T22:51:00.000+01:00

Dormindo na ponta dos dedos, frios, feridos, humilhados.
O chão espelhado num branco borrado e tingido de vergonha e embaraço. A mãos encostadas a uma parede possivelmente branca onde constam palavras injuriosas.
   (Grafíti "puta")
Onde estás?
Deve ser manhã, ou madrugada alta. Lá fora sons indistintos e eu que não percebo os carros parados numa solidão hipnótica. Faróis que se apagam, gigantes adormecidos numa aura de mistério e thriler. Dormir aqui é o prefácio do surto solitário que, infalivelmente, nos tornámos.
   (Grafíti "amo-te")
Vidros misturados com óleo escuro, negro, criminoso. Uma guerra do outro lado do mundo e óleo no chão, combustível lá diante e vultos solitários que param até uma nuvem lhes cobrir os vidros.
Somos tão sós,
(e juntos)
somos ...
Nos jardins suspensos do lixo animado das excursões passeiam ratos, insectos e uma porção incontável de seres minúsculos e repugnantes. A vida anda sempre na ponta duma seta eterna com fim anunciado no futuro. Talvez o vidro lá fora, espalhado em cristais infinitos porque sós, explique um espelho de mim, de todos, enterrados numa loucura de incertezas sem fim.

Aqui onde durmo o céu é escuro. Vim num carro desconhecido para cumprir um capricho de madrugada. Foi uma coisa rápida, entrei na net,
uns sites de engate,
um corpo satisfatório,
arrepio na pele e a ânsia.
Marquei um ponto, fomos para outro no meio de asfalto e camionistas gordos que professam a solidão com os olhos.
Prometiam-se momentos de intenso toque e desajeitado torpor indiferente final .
(permitam-me o pleonasmo, é uma história triste)
No final das contas
(somas: perdas, perdas, perdas! é uma história triste)
perdi um rim, levei uns murros e acabei por sentir o sabor acre duma estação de serviço onde meninos
vão com os pais passear.

Acabo de ouvir um rádio lá fora, ainda vivo!
Na cabeça o que a minha mãe dizia sempre:
"Decora os 10 mandamentos".
E eu decorei, meu Deus, decorei.
Que faço agora?

Pararara ... rara!!!

2010-08-25T14:21:00.001+01:00

Bom ... muito bom!

Complexa certeza do antes tornado hoje

2010-08-24T23:38:00.000+01:00

Alucinante corrida pelo espaço onde sons, luzes e espectros correm e atropelam. A vida numa amálgama de sensações complexas e poderosas, onde o desejo corrompe a língua húmida de desejo. Se amanhã a lua morresse e os homens deixassem de olhar as estrelas, os corpos se tornariam máquinas e os beijos supérfluos.
As caras alegres projectadas na memória e aquele vulto que passou agora, agora mesmo, nos perturbou a calma, o pêlo e o suor. Em cada dia rebentam na cara milhares de deslumbramentos incríveis e imprevistos, é a velhinha do andar acima, o carro encarnado que nos lembra paixão, as fotografias perfeitas dos actores cada vez mais novos.
Talvez o tempo não corra assim tanto e pensar seja mesmo inútil.
(aquela. aquele. aquilo. acolá)
Bombardeamentos de histórias ligadas e as adolescentes aos risos reduzindo a vida. O universo imenso e esticado e nós numa cadeira completando o mundo num equilíbrio eterno de forças.
Uns amam-se.
Uns odeiam-se.
As crianças que aprendam a lição!
(estou bem? estás bem? isto vai bem?)
Nas pedras da calçada insectos dominam a Terra em guerras sanguinárias sem fim. Cá em cima os vizinhos falam. Teremos feito demasiado barulho na cama?
Já nos julga deus!
A menina do primeiro esquerdo que chora antes da papa e o pai à noite nos sites mais educativos.
(compreenderam? talvez ...)
Talvez a lua fique mais um pouco, mesmo que morta. Ao sábado uma comédia com laméchices e casais no Verão junto ao rio. Dão a mão e andam calmamente.
(os que podem andar. será que estão a ver? e todos a ver)
Um dia o sábado passa e nós todos numa maternidade a ver crianças iguais.
- Tua filha
Mentira
- Tua filha
Mentira
- Tua filha
Ai.
(linda, linda, linda)
Lá se ficam os sábados prolongados como um cigarro saboroso à noite. Os cinemas tardios acompanhados por uma bebida mais quente. As ausências duplas servidas com beijos e um molho de desejo
(sempre desejo. sempre. sempre ... até um dia: filha)
picante, e adocicado.
Será que o tempo nos torna moles?
A vida semelhante, que não era semelhante
(cá dentro)
e agora igual. A cama com lençóis
verdes
brancos
vermelhos
às bolas
aos quadrados pretos em fundo branco.
Repetição deste ritual eterno, com saídas à loja da moda e nós que engordamos. As decorações com velas, pó e estantes. Toalhas eternas que não secam porque enfeitam. Temos um cão, vizinhos,
(a velha. a menina. lembram?)
desejos recalcados. Freud que grita à janela e um alarme novo na porta. As centenas de canais na caixa fina que faz tudo, vidas doutros contadas com mestria maior, ou menor.
(maioritariamente menor)
É tudo tão falso!
Por isso, falei com os cientistas e descobri o universo. Vou rescrever e contar-te um conto novo. Beijos num canto, o mobiliário antigo no sótão e corpos que se encontram em êxtase.
Ainda te lembras?

Os anjos pálidos

2010-08-23T00:24:00.002+01:00

Em estátua de mármore firme com um sorriso de maldade aceitável no rosto. A rua cheia de pessoas, é Sábado à noite, e uns bêbados precoces passeiam pelas vitrinas das livrarias famosas. No vidro letras gordas e ordenadas em capas profundas coroadas com belas fotos.

Confiadamente a noite nascia na rua onde gente já se amontoava. No corpo apetitoso uma roupa da moda, um perfume da época e o cheiro a suor adocicado que faz cair a compostura dos fortes. O olhar fixado nos transeuntes da calçada e no peito o desejo carnal das peles nuas.

As noites são uma epopeia de mistérios infindos onde o a vida se apruma e desfila numa certeza devoradora. Exaltam-se as alturas nos pés, promulgam-se os decotes e as roupas justas que atiçam a fome intima, degola-se a pudícia e as peles passeiam num roçar de pelos eriçados. Era isso o seu amor, o deboche das regras aniquiladas por uns copos caros no bar. Os olhares demorados e insinuantes projectados por caras desejosas e necessitadas. A polissemia das palavras comuns transformadas em possibilidades findadas numa cama de hotel, ou, quiçá, no carro abruptamente parado numa esquina mais parada onde passeiam gatos destemidos

Acabou por entrar num bar badalado, onde passava música badalada e os corpos, como badalos, se remexiam e contorciam ao jeito de rituais animalescos que faisões altivos realizam. Na pista, vultos curiosos desejavam já o seu corpo escultural e abismal ao desejo.

A noite estava garantida.

Bebeu pouco.

Dançou algo ritmado.

Beijou ...

Acabou por preferir o carro e dormir só. Era tudo mais fácil assim .

Amanhã ... um reflexo no espelho.

Somos infinitamente complexos.

(os bêbados ainda passam. salvem-se os livros. o Senhor nos acuda)

Não completo a crónica infinita das luas de néon onde pessoas se atropelam e avaliam. Pistas coloridas com bolas espelhadas e corpos aprimorados ao gosto das certezas universais.

De que nos vale o moralismo?

A noite vem sempre e essa é bem mais acutilante e lacrimosa.

Perguntem ao corpo elegante que os anjos guardam lá para o lado dos Prazeres!

(chora-o o amor de sempre. ele sabe. sabemos sempre)

Um quadro de Monet

2010-08-16T23:38:00.000+01:00

Louvado seja o princípio da escrita com os seus acabronhosos mistérios. A vida escondida nas letras adocicadas na língua com excesso de açúcar. A impressão absurda do tempo transmitida em parágrafos penosos e sublimes.
Contam-se as pedras em advérbios e adjectivos e o quadro da vida repudiado nos cantos dum capitulo triste. Talvez os complementos expressem. Um remoinho fundo, enérgico e demolidor no peito. Pinceladas nervosas retratam um espaço impossível
é meu
é meu
é meu
impossível!
Meus olhos fulminados pela luz que não canto, não digo, não mereço. O rio translúcido e multicolor traz hoje um sabor a terra e cinza. Ardeu naquele monte onde o sol nasce maravilhosamente todas as manhãs. Vejo os pinheiros reflectidos num espelho tão imenso e a terra cruzada por milhares de pontos de luz.
Por isso remoinho.
A cabeça juntando imagens, momentos e distâncias.
Não sei contar os frutos aromáticos das laranjeiras que atravessam os Invernos de antes, ou os pêssegos imensamente altos nos Verões que Deus levou.
Deus levou e não sei sair do remoinho de tantas partes eternas.
Um fogo cheiroso que faz ferver as carnes até estas se destituírem do sangue seu. O carvão preto preso às membranas do corte animal e um rio que corre lá em baixo enquanto o monte arde.
Mas nada disto verdadeiramente escrito.
Que mundo é este onde letras se acham sensações?
Que galáxia leitosa polvilhada de luz é esta onde os montes se reduzem a números de rodapé?
Que calamitosa culpa é a minha por reduzir o inefável a caracteres!
Os titãs que seguram a terra onde caminhamos e um quadro de Monet, nervoso e expressivo, onde tudo faz sentido e os beijos, que desejamos quando a cabeça bate na travesseira, se tornam verdade.
Dolorosamente o tempo corre em golfadas de ar e em fotos garridas onde tudo é mágico e lindo.
Somos tão eternos
e
pequenos ...

In memorium (o tempo não para)

2010-08-14T21:35:00.001+01:00

Entre as pedras dum dia de Novembro, esse mês em que o passado nos salta aos olhos e vida se enche de flores em forma de coroa, o gravado no mármore saltou-me à vista.

Conhecera aquele cemitério numa visita antiga que fizera num momento turístico. Sempre gostei de visitar lugares estranhos e os cemitérios com os seus anjos caídos, as suas cruzes altas e os seus mortos sem nome sempre me cativou.

Na altura, não reparei na placa branca com letras douradas.

Na hora inicial, não senti o frio do fim daquelas almas pares.

Na loucura de ver tudo, não encontrei um laço comigo ... não encontrei.

Só mais tarde, nesse Novembro eterno preenchido de cera e candeias vermelhas que assustam as crianças e acordam os adultos, vi a ponte entre um tempo anterior e este.

Quando somos novos temos o mundo na mão. Corremos as pedras dos rios, amamos os pinheiros distendidos nos vales e respiramos golfadas de ar que ultrapassam os pulmões de antes.

Antes eu tinha o mundo, agora ...

pontes

letras

mármore ...

Naquele Novembro vi o início do fim e o principio dos olhos que realmente vêem. A história era de amor, não meu, de antes!

Viera passar uns tempos à casa antiga dos meus pais. Era numa terra pequena, com pessoas de cabeça pequena, e umas estradas pequenas que levavam às cidades. Queria superar um divórcio antigo: o divórcio da alma. Pensei que o campo era solução, mesmo que ali não fosse o campo. Era a terra pequena.

Quando cheguei vi o marco do correio antigo. O marco encarnado de boca aberta ao mundo, onde o sangue de muitos assustava a terra e atraía os homens. Era um marco com história, dizia o meu pai e eu sentia que era verdade. Era uma das verdades que meu pai me disse.

Cheguei à casa, abri as janelas do mundo e vi a terra estendida sobre os vales. Os pinheiros que batalhavam de forma quieta com o vento, com os pássaros, com os eucaliptos que roubavam as chuvas santas de Novembro.

Em Novembro tudo é santo.

Pousei os meus pobre despojos e fui ver as lajes. Novembro é tempo de granito, de mármores, de bronzes e ferros fundidos. Novembro é tempo da terra barrenta ferida pelo ferro e pau dos homens. Novembro é tempo do sangue parado nos canos, do escuro nos panos e da minha avó nas rezas infinitas pelas almas que ninguém vê ou conhece.

Mal passei os cedros altos e os portões trabalhados com querubins entristecidos quanto mães sem filhos estremeci. Não estava frio, o Outono ia ameno e completo. Umas chuvas espaçadas, uns ares mais frescos e uns dias menos longos que convidavam à lã escondida nos armários.

Iniciei o percurso curioso da contemplação dos tempos. As fotos similares em tons similares e fins similares. As palavras repetidas dos queridos, dos familiares, dos amigos e outros. A panóplia dos círios suplicantes ou moribundos de tão “tradicionais”.

Os cemitérios são lugres de culto regular, é o inferno e o céu na boca e moradia futura na mente.

Por onde morre o peixe então?

(responda a gente que pensa)

No périplo curioso das vidas passadas vi uma laje de vermelha.

Vermelha sangue.

Vermelha vida.

Vermelha amor.

Em letras brancas de tinta um poema sem autor

(o texto em sentimento. a vida em texto. sente-se em texto)

As palavras em métrica irregular e louca, como se tudo lhe fugisse na boca e o sentir arrombasse a certeza da lógica anciã.

Era um poema lindo, sentido, desejoso...

Era um texto de saudade, graça, felicidade!

No peito senti uma chave antiga rodando e o céu cinza me brindou com umas gotas de chuva. Chorei uma lágrima de encontro e saí dali.

Fui ao povoado e vi o marco velho. Tirei um postal duma viagem antiga e escrevi.

Deixei ao marco o trabalho da entrega antiga.

Vou voltar a ter-te amor

(soube então)

Crónicas da pena III

2010-08-07T00:43:00.000+01:00

Na esquina de nossa casa colocaram um marco do correio. Se queres que te diga acho plenamente desadequado! Já ninguém manda cartas, nem postais ou sentimentalismos em papel. Como disse ontem a um amigo, não passa de dinheiros do Estado ao desbarato.

O país está mais pobre, tivemos um Inverno duro e as consultas de rotina no hospital correm bem. A doutora disse que estou a evoluir positivamente e, caso tudo ande nestes planos, o acidente que nos juntou, amor, deve deixar de existir.

Se queres que te diga não estou feliz. Passaram quatro anos desde o encontro ingrato em que me reclamaste a vida e fizeste parar o tempo. Na altura pensei que morreria e se tivesse ido até nem teria sido mau. Depois vieste tu, os pelos caídos, os vómitos, a vontade aflitiva de que a dor parasse. Em compasso disto uns beijos teus, os planos, as saídas para o parque da cidade onde me davas a mão e rezavas em silêncio com os olhos.

Querias tempo para nós ...

Querias domingos de manhã pachorrentos, onde trocaríamos beijos repetidos em forma de ritual ...

Querias um amor na pele, nos olhos e na boca...

Eu não passava dum cadáver de gente. Ao acordar elaborava um ar soturno e persistentemente doentio. Encostava-me aos cantos contemplando a chuva ininterrupta de Dezembro. Choveu tanto naquele Inverno! Tu tomavas a minha mãe e dizias um bom dia leve e suave. Adivinhavas os enjoos e trazias uma medicação que controlavas como as velhas controlam meticulosamente as novenas. Punhas uma bola branca na minha mão e eu, obedientemente, engolia. E amava-te assim, entre narcóticos e pingos eternos de chuva.

Hás quintas das semanas pares do mês lá me levavas as sessões de veneno. Ligavam-me os canos e os tubos às veias e tu rias as parvoíces sexuais das revistas cor-de-rosa que povoam a mente das donas de casas frustradas. Eu ria num sorriso abafado e dolente. Era tudo tão arrastado! Os outros envenenados, as dores, as tuas mãos sobre o meu queixo enquanto o mundo caía na sanita. As tuas piadas e planos eternos, onde eu e tu perdíamos o tempo em restaurantes exóticos e monumentos altamente culturais.

Nunca choraste! Talvez até tenhas chorado ... acredito que sim. Eu nunca vi. Eras tão forte ...

Reduziste as horas no hospital e à noite voltavas. Perguntavas pela cesta, pelas aflições e pelo barulho dos vizinhos recém-casados que faziam tremer a cama como o terramoto de Lisboa fez cair as igrejas. Eu ria contigo e acompanhava-te no serão. Davas-me a mão e eu queria-te tanto! Dava-te beijos e adormecia nos teus braços. Talvez chorasses quando me vias dormir. Não sei ...

Sei que agora colocaram um posto do correio na esquina de nossa casa.

Sei que é vermelho e inútil.

Sei que morreste ali quando um bêbado recuperava duma noite de divórcio.

Sei que fiquei e nós sem tempo!

Crónicas da pena II

2010-08-06T00:08:00.000+01:00

Torpor da dor e das mortes. O números ampliavam-se em aviso de perigo e os quadros pintavam fins letárgicos.
"É grave"
A doçura da pele adiada entre suspiros profundos. A sala de urgência dum centro hospitalar é medonha. A espera causa vómitos de desespero e raivas desmedidas. Somos tão fracos! Andam aqueles seres alados deambulando e a nossa dor maior que a dor de todos.
Eles escrevendo e riscando ... que bodega!
Na face um branco amarelado e as mãos tremendo de fraqueza. Somos os mais angustiados, os soberbamente sofredores e interminavelmente desprezados pelos heróis atrozes que praticam medicina. Nunca pensei vir a sentir amor por alguém de batina branca. A imagem de sangue e o cheiro a morte que tal gente apregoa é me tremendamente susceptível.
"É grave".
Os teus dedos nervosos causando tremores de terra nas letras que seguravas. A vida é jogada em folhas. São os exames, os testes, as folhas de vencimento, o casamento assinado em caligrafia tratada e, um dia sempre longínquo, os exames da dor, as causas da morte e a certidão preenchida por um homem de branco que se julga Deus.
Desenhaste as palavras na boca arredondando as vogais e humedecendo os olhos. Querias parecer em comunhão com os meus arrepios de espinha.
Não sei se querias.
No fundo tinhas medo. Quem não tem!?
Envolveste os números num vestido de palavras doces, dando outros números e quadros, onde gente a morrer se salvava. Acreditavas em milagres e eu achei isso tão bonito! Nunca acreditei em epifanias de salvação e alegria puramente egoísta. Porquê não morrer eu e ter de ir outro? E queiramos ou não, é tudo um adiamento. Havemos de ir, como diz a minha mãe: "a gente não é deste mundo". Nunca conheceu a física quântica, é uma sortuda!
Acabaste por marcar consultas e chamar mais gente da tua laia doutorial. Quando me apercebi tinha uma procissão imensa de especialistas, com nomes importantes e ciência mestrial. Acumulavam-se mais números, curvas, hipóteses e caixas esvaziadas de mil formas diferentes.
No fundo a gripe saíra-me algo bem mais complexo, acabei por chorar.
Olhaste e disseste:
"É grave".
E soube que te tinha amor.

Crónicas da pena I

2010-08-04T02:11:00.002+01:00

Cumpriu-se o tempo e as vagas do mar vão longe. Foi no ano em que as coisas eram azuis e um rosto enrugado desapareceu numa caixa de madeira. Nos dedos tinhas anéis e a solidão agarrada ao creme que usavas para a pele seca.
Olhavas o mundo com faróis de derrota e o teu coração pulava em arritmias certas, como se as tuas veias desistissem de acreditar nas vagas que acolhiam. Bambaleavas as pernas numa dança meditativa, onde só cabiam metas alcançadas ou recusadas.
Nunca quiseste filhos, pais e cantos quietos. Rasgaste os papeis do contrato frouxo e abraçaste a sorte dos lutadores. Rias com os dentes como serpente que saboreia a decisão dum veneno útil. mataste a felicidade e daí?
Escolheste!
Pouco escolhem.
Nas mãos a pele seca e nas folhas numeradas o ano em que te conheci. Corria um frio húmido e a época da gripe já começara. As crianças ranhosas acorriam em massa aos hospitais onde mães, pressurosas e heroínas, acorrem com os corações apressados e veias aflitivas preenchidas por grandes vagas.
Estranho falar nos putos, nunca gostaste deles ... nem eu.
Entrei nas urgências e para mal das tuas arritmias educadas toquei tua mão. O piso abarrotava de seres minúsculos, familiares enormes e doentes indiscutivelmente geniais e capazes de resolver a fome mundial. Lembro que os teus olhos pouco me disseram. Eram os gritos, os choros e a porra do laboratório que atrasava sempre tudo. Ouviste as minhas queixas, maneaste a cabeça e de seguida um enfermeiro picando os vasos.
Detesto a medicina e tu sabes.
Tu sabes ...
(lembro)
Voltaste com papeis e números. Na cara um tremor e o desespero de falar dos fins. Custa tanto pôr um ponto final nas linhas do tempo! Tu sabias isso e o saber causa medo, causa pânico e um torpor estático.
(permitam a redundância. eu lembro. tu sabes)
Anunciaste as dores futuras num diagnóstico científico e admirei-te a voz. Dizias que era grave e estranhos, anormal e doloroso. Estranhamente minha mente era feliz, a tua voz dá calma ...
(lembro)

As palavras comidas

2010-08-03T00:29:00.000+01:00

Os números empilhados em quadros tristes. A gente passando fome numa rua cheia de luzes. A gente não diz mas a vida vai dura. São os pobres nas barracas, os ricos nas boates e os putos cheios dum nada enfadonho. No ar um cheiro a éter anestesiante que envelhece as peles e arrasa os sentidos. Os corpos arrastados como que ébrios, revelam a dor duma alma deserta onde polvilham imagens mentirosas e dolentes.
Porque são os homens tão moles hoje?
No ar a noite desce porque o sol se foi. Uma rapariga acende um cigarro e assusta o ar com o fumo. É simpaticamente baixa, apresenta um rosto branco coberto de maquilhagem que lhe cobre os poros abertos. Não sei se é uma oferecida de rua, talvez. Fica um dilema.
Em volta dela, melgas esvoaçam arfando a luz dum poste tremendo de tão normal. Ela não percebe o mistério das assas infinitamente batidas. A vida operando milagres lá em cima e ela desenhando bichos com fumo que logo vai. O eterno lá em cima e nós com o que vai.
O que vai agora amor?
A rua é clama e lá ao fundo, no escuro, estão uns coitados que fugiram da escola. Aprendem os segredos do espaço entre trocas de líquido e fumo. São doutores da rua, a escola pouco lhes ensinou a não ser a cultura do bando.
Nada como aprender a ser tribo!
Se a um lhe pegasse na mão veria feridas testemunhas de noites longas. Os seus olhos seriam janelas de sensações arrebatadoras. Mas a sua mente uma profunda náusea. Está morta aquela gente e a culpa é dos números num quadro triste.

Senhor corte nos juros, arranque uns pontos à divida, corrija o desperdício. As contas estão mal e as vacas emagrecem. Cadê José do Egipto? Chamem os astrónomos e os magos! Quero estrelas e planos, linhas e quadros de cor branca, onde setas se multipliquem em glória de Te Deum!
Menina vá-se embora! Tenho pena, mas vá-se embora! Sabe, é Nova York, Londres, Tokyo, Pequim! Junte-lhe os tipos com olhos rasgados,os malucos nas bombas e os buracos pretos no mar.
Ai! tenho pena mas tem de ir!
(ela foi numa manhã estranha. o quadro mais vazio. a conta corrigida)

Corrigir os vícios de hoje é ver na pele a culpa. Aquele segundo de atraso, aquela noite de farra, os livros que não li, as horas vazias entregues a um sono exagerado.
Por mais que engane a mente a culpa é minha!
A menina acabou o cigarro e olha o escuro do céu. A cidade é um canto onde rapazes da moda descobrem as visões dos profetas nus.
Será que ainda somos homens?

As palavras de Deus

2010-07-31T18:55:00.000+01:00

E nós esperámos.
Animais mortos entre as folhas, o ar pesado compilando em si os mistérios de uma estação. Lá fora o calor ameaça o verde e as formigas atarefadas roubam o tempo ao Verão.
É sempre tarde e nós esperámos.
Mudam-se os filhos para longe, aproximam-se os desentendidos e na hora das tábuas somos crianças de novo.
"Ai! Tão isto!"
E nós esperámos!
E eu que antes dormia. Passavam os carros a correr e eu dormia.
Eu antes sem cartas.
Eu antes ...
E nós esperámos.
Agora correm os carros em círculos certos, em rotinas louváveis e necessárias. Sentam-se as mães e os filhos em mesas imensas e o pai aonde?
"Meu filho..." e nós esperamos.
"Meu filho...".
Interessa pouco um olho humedecido, um reflexo dum rosto num vidro atraente. Interessa pouco o silêncio do calor abafado interrompido por cigarras e formigas meticulosas. Interessa pouco um beijo num dia de festa.
Interessa tudo muito pouco!
Na alma um juntar para depois, o colocar na arca a roupa mais clara e luminosa. Um forrar os copos de cristal virgem onde se espelhariam as nossas dores, as nossas esperas.
O tempo espalhado sobre a terra quente e as refeições alongadas enquanto dois pássaros mortos são comidos por moscas atarefadas. O tempo parado e os bichos em reboliço infinito.
E nós esperámos ...
Talvez minha mãe saiba porquê esta espera. Os olhos vazios fitando o relógio, a sopa fumegando o esforço suado dum fogão demasiado quente, as mãos pousadas em forma de pedido clemente. Formigas atarefadas completam a cena e dois pássaros mortos pelo calor são a nossa plateia.
(talvez a dor lhe conte a razão)
Este teatro eterno onde as falas se calaram e os toque se cansaram. É tudo muito redondo agora. Deixamos as tardes de praia e os meses do rio.
Não é programa de gente grande.
Sinceramente, já não é do meu interesse.
O alimento escorrendo pelos canais cá de dentro e os tubos quentes animando o rosto. Como pode gente passar fome? Devem ter muito frio.
E nós esperámos.
... a fome não acaba. os pássaros mortos. as formigas continuam por aí ...
Que dizemos agora que o tempo passou e nada veio?
"Deus nos ajude!"

Aos ventos

2010-07-20T22:36:00.002+01:00

Deitei sementes à terra e o beijo abafado dos grãos castanhos fez o resto.
Nunca se deve contar um amor, ou um beijo escondido. Nunca se devem dizer os verbos do coração, ou os desejos dos olhos. Devem-se guardar os sorrisos, acalmar os suspiros, diminuir os abraços. A vida não permite muitos afectos.
Subimos e descemos, corremos os campos e as metrópoles. Bebemos a água das fontes e, se o mundo nos der uma chance, conhecemos um pouco e nós.
Mas viver é uma coisa enfadonhas, rotulada de corriquices insignificantemente idolatradas. Uma gravata ao pescoço, um alguém em casa, umas pessoas a quem se mostram o carro, a casa, a roupa comprada com o ordenado, umas conversas sobre o fútil e umas condenações moralistas estritamente exteriores a nós.
Em resumo, a vida é puramente cansativa, repetida e amargamente desinteressante.
Talvez assim seja.
Talvez a vida nos canse os ossos, nos seque as flores, nos esconda os sonhos sobre camadas de terra "normal".
Talvez sim.
Talvez não.
Quando o dia se torna um sorriso permanente, oferecido com brandura e impingido com amizade, talvez a vida seja outra.
Em campos secos pode nascer boa colheita. Criem-se canais de água limpa, façam-se bons regos e escolham-se boas sementes.
Até terra fraca cria bons grãos.
Até a vida pode ser bem faceja. Junte-se lhe um pouco de beijos, uma pitada de abraços, uns segundos de lágrimas, uns momentos de paragem, horas de risos e a limpidez dum amor. Assim a vida ganha cor.
Não é receita fácil, ou obra de fácil curso e destino. Mas altos voos são permitidos aos audazes.
Deitemos os sonhos à terra e, em diligente espera, desejemos bons corpos comuns, que se passeiam connosco nas vielas das noites sem estrelas.
Talvez a sorte.
Talvez a dor.
Certo, os amigos.
Porque a vida pode ter cor ...
páginas imensas e profundas de cor!
(joguemos às sortes hoje)

À Joana Mafalda Araújo.
A vida com ela tem muita cor.

Teste

2010-07-18T22:20:00.000+01:00

O coração saltando no peito e na cabeça : "E agora?"
O os olhos congelados numa paisagem preenchida de terrores repetidos. O normal saltando duma caixa onde tudo se torna escuro, temeroso, assustador! É o medo, o nervosismo de falhar, a dúvida da utilidade das horas.
No relógio correm os ponteiros e a pele levanta em revolução, elevando o terror a cumes maiores. Uma gota de suor corre dos cabelos já ralos e na boca um sabor a metal.
"E agora?"
Tremem as falanges em gesto de pena fúnebre com os olhos lacrimejantes de tão atentos, estupidamente excitados de uma atenção ébria. O papel disperso numa mesa limpa onde habitam esperanças e desesperos.
Nisto o relógio ...
Nisto os números e letras levantados do chão.
Nisto a cabeça em luta permanente.
Somos tão injustos! As horas correm com dimensão dispare e a ânsia dum número elevado numa grelha pintada à moda dos génios.
E o relógio ....
segundo, segundo, segundo
"E agora?"
O peito a rebentar, a mão húmida, os pulsos acelerados numa tensão avassaladoramente letal. Morrerei aqui? E a mãe em casa, o pai em casa, o irmão talvez em casa e os outros que vão perguntar?! Não posso parar ... e o relógio no pulso fazendo uma sombra diferente.
É um peso o relógio.
Faltam
minutos, minutos, minutos
proferiu o carrasco!
"E agora? "
Quero um beijo amor.
Quero sorte amor.
Quero tudo, meu amor!
E eles com tudo pintado em limites indefinidos que nos aceleram o ar nos pulmões. O ar entrando, e o ar nunca lá antes. O ar agora cá dentro enchendo tudo, e o ar despercebido antes.
Pelo amor de Deus, parem o ar!
Nisto, explosão, som, parar ...
Por tudo, quero sair!

I intend to love you

2010-07-17T02:19:00.000+01:00

Dá-me a mão! Saltemos os campos e os rios e seja nosso o mar.
Seja nosso o infinito nascido dum beijo secreto. Nossas mão dadas numa incerteza ardente, procedente dum coração acelerado.
Porque a vida salta num instante estranhamente desejável, como se o eterno e longínquo nos batesse à porta e corresse por entre os montes. A felicidade ali à porta de casa e fugindo para as árvores ... e ... a corrida desenfreada.
Quero um beijo!
Teus olhos apresentados aos meus como prenuncio do futuro, prelúdio da melodia cândida e cristalina cheia de pontos etéreos e sublimes. Tuas lamparinas do ser mostrando um jardim onde decorre um rio límpido, transbordante e polvilhado de vida. Teus círios da alma aperaltados de chama alegre e dançarina.
Como posso passar sem te ver?
Mesmo que me vendem os olhos ou, por malvadeza das deusas impiedosas, o destino me retire o dom de sentir as cores na fronte, a ti eu sentirei. A tua presença, o teu cheiro, a tua voz terna e acolhedora me falará daquilo que posso ser.
Ser um contigo! ... ser ...

Talvez o tempo não conte, ou não fale, porque o tempo é trapaceiro e fonte de muitos enganos.
Talvez acabe o mundo, porque o tempo se esgota e a pagina certa correu até ao ultimo verbo.
Talvez os sonhos se escondam na carapaça da idade, essa maldita que se acumula nas fendas da pele e nas marcas de dor que o mal nos causa.
Talvez tudo passe, melhor, tudo passa.
Mas hoje, agora, enquanto a vida corre nas veias e teu rosto se encosta ao meu. Enquanto os rios correm para o mar e os pássaros, amigos dos ramos verdes onde corre a vida pura, dançam sobre nossas testas elevadas num orgulho irresponsável. Enquanto tudo isto e um segundo maldito, preciso e certo se desloca numa distância milimétrica de atleta campeão, a tua fronte esbelta me fala do possível e eterno num agora.
Por isso, amor, se a vida nos permitir, encosta a tua boca à minha e as palavras seremos nós.

E depois...
... depois ...

I am easy
Easy to keep
Honey, you please me
Even in your sleep

and

2010-07-13T01:32:00.000+01:00

E ...
nada se junta
... e ....
saibas tu, saiba eu fazer conjunto

(E: conjunção copulativa, ou seja, serve para juntar frases, vidas. Talvez seja a cola das coisas, a cola dos mitos, dos dias)

Posso dizer que o tempo se altera com presenças, com sombras e desejos acutilantes, tão desejados que ferem as têmporas onde o sangue corre batendo contra as veias e as artérias. O tempo isola as peças do sonho, trás lágrimas e tremores novos e renovados, ou estranhos e repetidos.
Será tudo um paradoxo, amor?
Seremos nós, amor?

(E: dois pontos unidos no infinito. Talvez, duas raízes do tempo porque divididos pela necessidade de ser um)

Saboreio tua sombra, oh árvore frondosa, e nela me encontro e descubro. És meu abrigo na noite, meu consolo no Estio. Teus ramos minha casa e tuas folhas meu alimento. Toda tu, armada natural, me conduzes e em ti o meu adorar.
Em ti espero ...
Reclino minha cabeça sobre a tua casca grossa e a vida a pulsar em rios de vida. Teu tronco cheio das almas vivas e calmas, és um lago interior!
És calma pacífica dum sol aprazível e calmo, onde aves dançam e cantam o amor dos homens. Onde aves te louvam por seres tão frondosa.
Também eu canto!
Cantarei?

(E: amanhã, dois braços, dois corações, dois tornados em rocha viva. Hoje e amanhã, o tempo!)

I was born to love

2010-07-09T15:46:00.000+01:00

O rio, donde vem a luz, estendido ao longo das linhas largas. O rio dentro das linhas que vejo e a luz nasce do rio. Dispostos os corpos sobre seixos rochosos, adornados de cores e brancos misteriosos. A cor em forma de culto e os corpos em liturgia humana.
A luz, filha estendida das águas, dançando entre raios decompostos que beijam as faces,
os tempos,
os lugarejos onde vivem os corações quentes.
Nascem os filhos dos homens e a sina da terra pegada ao sangue. Gritam e a vida anunciada em água salubre.
Beijo na face.
Grito.
Beijo na face.
Mãe ... beijo na face.
E água, sempre água distendida, arremessada, precipitada pelas bênçãos de Deus. Sempre ... O tempo sobre um véu de veludo líquido, tocando as vagas espumantes onde passeia a luz. A luz dispersa, a luz certa, a luz complexa entre cantos angelicais.
Vejam os peixes brincando. Vejam os homens nadando.
Por tudo, vejam!!!
Deixem os seixos reluzentes, aquecidos pela raiva das lutas. Os seixos e o sangue, o culto de ser homem grande, moderno, certo.
Deixem!!!
Sintam-se as lágrimas como lufadas de amor e a saliva seja o vosso dom. Profanem as vossas rotinas e rituais de gente sóbria, partam vossos altares onde imolam vossos beijos aos deuses mortos, aos deuses surdos.
Partam!!!

(do ventre do tempo, o amor das águas, nasceu a existência dos seres. a existência dos seres é as mãos dadas, mas os homens esqueceram. a Terra escondeu e os rios correm, porque os rios são a luz das faces habitadas. talvez os homens lembrem, talvez não ... talvez)

E quando a luz emprenha de felicidade e os corpos se libertam dum quê de morte, eu falarei em nascença.
Hoje, a luz, a água e, se deixarem, a lua.
O corpo num canto escondido, também ele pode ser.

(Entendam os homens. Entendam!!!)

No bosque

2010-07-08T00:42:00.000+01:00

Bate forte, bate forte, bate forte.
Paga a conta ...
Bate forte, bate forte, bate forte.
Vai embora ...
Bate forte, forte, forte ....

Dança amor ... dança.
Há um lugar para nós onde o sol fica azul.
Há um lugar para nós onde a agua cor de fogo.
Há um lugar para nós ... onde
Espero!

E pensa que a história continua. A divida saldada e entregue ao passado, o ultimo toque porque passado, um beijo leve porque passado.
Passado ... espero ...
Futuro ... espero ...
Presente numa clareira onde embate o sol e as agulhas dos pinheiros pintando o ar. O odor a terra verde e molhada, as pedras húmidas pelo bafo das nuvens que roçam o chão, a resina derramada como um sangue sagrado e isto sonho. Fechei os olhos e nós sonho num bosque lindo, com árvores e agulhas de pinheiros onde voam pássaros.

Acredita.
Silêncio em eco contínuo. Silêncio.
A porta fecha com três estalinhos, porque a porta tem manha.
O cofre arrancado e sepultado na areia e ele disse ...
Na areia, a chave longe, e ele disse
Silêncio em eco, grito mudo ... sem ar.

Epifania!!!
Os segredos revelados numa folha acastanhada caída dum carvalho. Já não só pinheiros, agora carvalhos onde passeiam caracóis amigos da humidade. O sol fraco, porque roubado. Culpem as folhas. Cogumelos no chão com bichos húmidos, culpa das nuvens, culpa do tempo, culpa do choro.

Desencontro ... Encontro
Letras numa lápide, melhor, num cofre.
A chave jogada, atirada, sepultada.
E agora ... a busca!

(Sooner or later you'll bury your teeth)

Requiem

2010-07-06T01:32:00.001+01:00

Peguei no telefone e o som intermitente da possibilidade.
As mulheres andando com carros de bebé e os pobres pedindo na rua. Nós de mão dada falando do futuro, desejando a felicidade mútua e acumulada em filhos, em casas e sorrisos de noite de Verão.
Lembro os teus olhos húmidos e sábios, entusiastas e cheios de tudo.
Lembro a tua voz excitada, os teus comentários cómicos e as tuas fúrias revolucionárias.
Lembro de ti ... não passa um dia sem te ter aqui no peito. Não passa um dia e o vazio lá.

O telefone em compassos exactos, preciso e certos. O meu coração normal. Chovia e o trabalho tinha sido horrível, parecia um desejo cósmico de me levantarem a fervura. Tinha chegado a casa e tomado um banho quente ao som da rádio. O locutor, esse ser sem cara, rindo e falando duma vida excitante, duma vida inexistente (de certeza!!!).
Foi quando vestia uma roupa caseira, já desbotada e cansada, que vi o código encriptado do destino, esse malvado mentiroso que nos falam para nos enganar. Li as palavras corriqueiras sem a expressão dum pulso forte ou velho, palavras electricamente iluminadas de preto ... como detesto a tecnologia!!!

Atendeu uma voz desconhecida
(a vida feita de estranhos. os nossos longe. a vida a abarrotar de estranhos)
e o medo entrando pela frincha da porta.
Ficaste numa cama e a tua mão fria ... a tua mão fria e os teus olhos apagados por tanto verem.
A voz continuava e eu esperando uma partida,
(ai não morreu, foi a brincar, a morte também brinca, a morte não mata gente que se ama, a morte é só para os outros)
uma brincadeira inocente de meter susto.
"Desculpe mas faleceu ..." - Faleceste! Meu Deus, que injustiça! Como podes ter falecido? Isso é para os eufemistas, mentirosos, enganadores e cobardes!

("minha senhora tem a certeza? tem a certeza? como foi isso? não ... deve ser engano!")

A voz da ladainha treinada na escola dos cadáveres comuns, a voz treinada em ver a morte como parte de tudo, a voz derrotada de quem quis ser Deus e perdeu.
Já agora, onde Deus? ONDE!!!

("doente? não sabia ... não pode ser verdade! como se vai para aí?)

Acabei ficando estático na incapacidade de abarcar a história que corre. Ela correndo pela rua onde gente ri ... são mães felizes com bebés ... são amantes ... são pedintes ... é o mundo ...
nunca os mortos!

(com saudade daqueles que não conheci. com saudade ...)

Samson

2010-07-04T17:43:00.004+01:00

Esta música foi composta com o intuito de homenagem a um amigo de Regina Spektor que morreu a lutar contra o cancro. Na letra ela comprara o amigo a Sansão, a famosa personagem Bíblica que protagoniza um amor peculiar e fatal.
Assim, ela pretende mostrar a força e a luta corajosa do seu amigo morto contra um mal tão grande e avassalador. E, do mesmo modo, constatar o desconhecimento, por parte dos homens, da magnifica pessoa que o seu amigo era. Por isso a frase : "the bible didn't mention us".

Toda a letra é profundamente poética e cheia de sentimento, carregada de simbolismo, amor, saudade e recordações evocativas. Sinceramente, é uma das músicas mias belas que ouvi.

Samson

You are my sweetest downfall
I loved you first, I loved you first
Beneath the sheets of paper lies my truth
I have to go, I have to go
Your hair was long when we first met

Samson went back to bed
Not much hair left on his head
He ate a slice of wonder bread and went right back to bed
And history books forgot about us and the bible didn't mention us
And the bible didn't mention us, not even once

You are my sweetest downfall
I loved you first, I loved you first
Beneath the stars came fallin' on our heads
But they're just old light, they're just old light
Your hair was long when we first met

Samson came to my bed
Told me that my hair was red
Told me I was beautiful and came into my bed
Oh I cut his hair myself one night
A pair of dull scissors in the yellow light
And he told me that I'd done alright
And kissed me 'til the mornin' light, the mornin' light
And he kissed me 'til the mornin' light

Samson went back to bed
Not much hair left on his head
Ate a slice of wonderbread and went right back to bed
Oh, we couldn't bring the columns down
Yeah we couldn't destroy a single one
And history books forgot about us
And the bible didn't mention us, not even once

You are my sweetest downfall
I loved you first

Regina Spektor

Devorado coração

2010-07-02T23:10:00.000+01:00

Apenas esperando que a noite passe porque os candeeiros lá fora escondendo o sol e a minha mãe que dizia
- Gosto de ti filho
e eu já não sou filho.
A noite lá fora e aqui, nesta sala onde conto os tempos desde que partiste, porque todos partiram e hoje sou só.
Só hoje.
Hoje os candeeiros iluminam a rua da cidade, os pobres discutem pelo pão do lixo e os homens da droga já partiram na sua nave espacial. Mas eu, eu sem mãe,
-Gosto de ti filho
porque enterrada lá na quinta das cruzes na terriola donde vim. Agora eu, aqui nesta casa onde há tudo que quis menos tu que saíste e minha mãe que emigrou. Na casa do vizinho amontoam-se os sons do despertador, do banho, do pão com geleia
(minha mãe fazia geleia. nós no terraço e ela fazendo magia. minha mãe fazia ...)
e o mundo começa lá. Aqui não começa nada porque o som da TV fugiu e os segundos são fotos. O tempo é pesado em álbuns nossos. Ai, e pesa tanto!
Como se diz isto tudo? Como se diz o escuro dentro e os candeeiros na rua tentando afastar o sol que nasce. Coitados, vão perder. Todos perdemos.
(minha mãe fazia ... já não faz)
Quem nos suporta esta derrota? Como posso olhar o tempo pesado em fotos e cumplicidades, em jantares preenchidos por um apoio certo? Foste o meu porto.
Por favor, dá um beijo na minha mãe!

O balanço

2010-07-01T23:56:00.000+01:00

A borboleta linda, colorida e suave dançava no ar e o miúdo pequeno via. A mãe tinha saído, porque a mãe saía sempre e voltava com homens estranhos para casa. E ele, sempre, no jardim da frente onde ervas, mato e silvas cresciam. Por vezes uma flor e raramente uma borboleta nascia.
Hoje era um dia especial, a mãe saíra, ele no jardim, mas uma borboleta, portanto o mundo era perfeito e cheio de cor. Hoje começa o Verão. Talvez o miúdo veja a praia, o mar e a areia onde nascem castelos de sonho. Ou, talvez, veja outra borboleta, os grilos e as cigarras no jardim selvagem à frente de casa.
Mais certamente verá a mãe com homens estranho em cima dela, porque a mãe anda despenteada e com a pele a ver-se. A mãe bebe muito e deixou de gostar dele. Ele não sabe porquê, mas que sabe ele? À escola não vai, não sai para longe, nem vê televisão porque ela ficou doente e agora não fala mais.
Um dia teve um amigo, mas a mãe dele gostava muito dele Acabou por o levar para longe dizendo coisas feias da mãe do menino. Ele concordou, a mãe dele era má. Talvez por ele achar isso a mãe não gostasse dele. Talvez a culpa fosse sua.
Estava sol hoje e eu passei num jardim onde brincava um menino.
Eu passei num bocado de mato onde um pobre sonhava ver a vida dos homens.
No ar uma borboleta.
Nos meus olhos uma lágrima.
Para a vida a certeza de que a vida é estranha.

Responso ao famoso moderno

2010-06-30T01:08:00.000+01:00

Louvados sejam todos os canivetes, parafusos e transístores encontrados na evolução do homem. Benditos os carros, as máquinas e a distância encurtada por um telefone. Amados sejam os metros e comboios, os aviões e os barcos, e todos os meios onde funcionam válvulas, motores e roldanas.
Exaltados sejam os corações automáticos, espelhados e pintados com vermelho forte. Sejam distribuídos e aconselhados pelos médicos, robots do saber, como necessários, imprescindíveis e obrigatórios ao bom funcionamento da humanidade abrutalhada.
Deixem-se as canções e os beijos. Não se pode amar, porque o amor é fraco. Glorifiquem-se as lutas e as mortes multiplicadas por um mundo novo: o mundo das coisas. Tragam coisas aqui, e para ali, e para todo o lado. Congelem-se os olhos, porque a beleza não existe e a vida é nada mais que repetições pirotécnicas. Explosões de desejos encavalitados na ânsia de possuir.
Arranquem os quadros e a arte. Cale-se a voz do poeta e encerre-se a música no esquecimento. Partam-se os instrumentos e os dedos dos sensíveis que a tocam. Matem-se os maestros, os pintores, os homens da fotografia e as gentes que brincam com a pena.
Hoje o mundo é da força e dos apetites, das crenças e desconfianças, da vida da vizinha e do carro do rico.
Hoje o mundo é dos roubos e dos armados, das mãos pérfidas e manchadas de sangue, glorioso, glorioso, glorioso ...
Hoje somos uma amálgama de inventos e de lutos alegres.
Somos corpos, corpos, corpos ...
Chamem-me a morte acutilante e justiceira ... venha o fim do humano!!!

Disse-te com os olhos

2010-06-28T23:53:00.001+01:00

Etéreo o ar e a luz vinda dum local oculto.
Como estou aqui?
(onde estás? aqui! onde é aqui?)
Sinto os lábios colados e os meus olhos vidrados à imagem que contemplo. A realidade assim parada num ponto só e todas as coisas um quadro. Será real?
Os pulmões desobedientes enchendo. Sou uma fossa de ar. Encanações entrem pela minha boca e a minha voz escondida dentro de uma caixa. Onde estou eu?
(vais ficar bem. aqui? não, noutro sítio!)
Em volta de mim vultos escurecidos e sem rosto remexem botões infernais que me dominam. Polifonia esta em vozes descaracterizadas e horríveis. Estarei morto? Serei uma máquina infernal? Serei eu?
Não sou.
Não sinto os pés nem o volume do volante nas mãos. Já não é noite, acho que já nem tempo é. Onde estarão os miúdos? Devem ter arranjado um brinquedo infernal com botões. Raios parta a canalha! A culpa é da minha mulher, mania de mimar tudo o que mexe.
(não feches os olhos. porquê? não aqui!)

Era dia 3 de Julho do ano da graça em que íamos, mais uma vez, ver a tua mãe, aquela megera insuportável que me esfregava na cara a pobreza dos meus pais. Casei contigo mesmo sabendo que não era rica como tu. Tu dizias que não tinha mal, que pouca coisa tinha mal, bastávamos nós. Lá no fundo tinhas razão, nunca me mentiste.
Voltando aos eixos, era Julho e saímos de noite porque tinhas ficado o dia em volta dos livros. És um homem sensível, por isso gostei de ti logo, mas ando a odiar os teus livros! Toda a tarde em volta daquilo, metido num mundo frágil e teu, e nós fora. Tens filhos, sabias?
Não deves saber. Não gostas muito deles, ou até gostas. Não percebo! Sei que estou numas dedicatórias tuas, impressas em papel claro e espesso. Deduzo que só ames verdadeiramente assim. Eu gosto assim. As minhas amigas passam por mim a gabar-te, a desejar-te, falando da tua sensibilidade e ternura. Mal sabem, só és terno com a pena, melhor com a máquina de escrever. Se fosses um homem normal compravas um computador, ao menos a tua mãe não dizia que te gastei o dinheiro, mas não ... não podes despender do martelar certo e irredutível.
Agora corre uma lágrima no meu rosto. Era noite dum mês quente e fomos à casa da tua mãe. Não me perguntem porquê, mas tínhamos de lá ir. Meteste o cinto e pousaste os óculos. Os miúdos iam nas cadeiras modernas. Os miúdos amarrados a máquinas infernais com botões, como dizias. Os miúdos atrás e tu detestando aquilo tudo. Suspiraste e arrancaste. Peguei na tua mão e embalei-a nas mihnas. Agradeceste com os olhos humedecidos e inclinando a cabeça para mim. Amavas-me, sempre amaste, Deus queira que continues a amar.
Pousaste a mão na alavanca de pele, prenda da tua mãe, não a alavanca mas o carro todo. Ela dizia sempre isso e olhava-me fulminando. Porque me escolheste pobre? Nem sou inteligente! Não leio como tu, não falo como tu e abomino os talheres da casa onde nasceste. Tudo em tão grande número, tudo tão brilhante como nos quadros falsos de alegria. Não me devias amar ... a culpa é minha!
Depois, um carro num cruzamento, os putos frenéticos atrás de pontos numerados num ecrã reduzido do mundo, eu contra o vidro da frente. Tu ... tu projectado. Não sei como, mas tu vidro a fora formando cristais infinitos enquanto o teu cinto atrás. A vida nunca te prendeu.
Portanto, acorda! Quero que venhas comigo dizer à tua mãe que o carro tinha defeito.

- O senhor está aí? ... siga o meu dedo ... sabe onde está?
(estou aqui)
- Trate de lhe dar algo para as dores que o homem está em stress.
(que stress! estou preso)
- Senhor? Está a ouvir?
(o senhor está no céu. parvo)
- Tem de se acalmar. Teve um acidente de carro e está no hospital.
(Meu Deus! E a mulher, os miúdos e o livro?)

O desamor

2010-06-27T01:08:00.002+01:00

Fogem os dedos com o tremor da alma e os homens, sempre desejosos de existirem, estão longe. Estou só aqui num canto de rua escura, onde cães vadios e desprezados
   (o desprezo pintado na cara. porque não me amas? dá-me um beijo)
urinam e acasalam. Mas eu não. Eu durmo num papelão com letras desenhadas na China e como umas sopas temperadas com ar dos lixos.
Sou um pobre, pedinte, marginalizado. Acho que pago uma conta antiga, mas nunca vi a carta com a quantia.
Não sei.
Sei que novo injectava uns mundos por uma agulha e vivia entre vitrinas partidas e as putas duns bairros pobres.
   (sou um pobre. porque não me amas? queres jóias? dá-me um beijo)
Sei que amei uma mulher que não era minha e lhe matei o marido. E foi bem-feito porque o amor não se escolhe e ele era rico e eu sempre pobre.
   (não saias pela porta! preferes um drogado? dá-me um beijo)
Sei que fui preso por um guarda efeminado, que me dava cigarros por uns acontecimentos "a-naturais", mas eu estava-me nas tintas para a moralidade.
   (o teu cão está lá fora a rondar os carros. como podes querer aquilo? dá-me um beijo)
Depois saí da jaula e vim vadiar com os cães. Na rua as meninas novas passeiam-se em trajes estranhos e riem com copos do fast-food, estrangeirices! Se tivessem pai
(eu não tive pai. nasci num bairro onde amar era andar num bando que roubava os betos. mas queria amor)
não andavam assim. Falta-lhes a fome. Até que dividia um pouco com elas, mas ninguém me quer, sou um pedinte.
Um dia conto a minha história
(eu tenho história: criança. tiros. mulheres. A mulher. O tiro. jaula. velho)
num monte de terra armado lá para os lados altos.
(nunca percebi porque o cemitério é num alto. é tudo tão estranho entre os homens!)
Hoje os dedos gelados, porque está frio e o papelão veio da China, portanto fraco, não me aquece. Será que ...
que me davas um beijo?

Coração de hoje

2010-06-23T23:20:00.000+01:00

Só na noite entre as árvores e os grilos. A rua onde passam os carros, já raros, iluminada por uma luz fraca e a lua no céu vigiando os amantes. O meu amor por aí e eu num campo onde também árvores e os grilos numas tocas debaixo da terra.
Falem os mortos agora porque é noite e o meu amor num lugar que desconheço. Ao fundo a casa onde vejo o tempo correr e pesar nos olhos quando é noite e uma lágrima foge, essa desrespeitosa emancipação do coração.
Quando a noite vem e ninguém aqui sobra um desejo pintado em letras que juntas fazem sentido. Não falo do amor. Ele não se deixa falar. Sento-me debaixo da lua e imagino os mortos calados, porque a vida faz sentido. É quando se toca alguém que a vida faz sentido.
Hoje, percorro o caminho onde andam os carros, de longe a longe, e estou inevitavelmente só. À noite peço, dá um beijo ao meu amor.
A lua já tratou de guardar o pedido,
só falta vir um ...

A ilha feliz

2010-06-23T00:03:00.002+01:00

O teu beijo largo e quente tornando a lua nossa. O mar calmo batendo eternamente e nós sem lágrimas porque a água é suor. Pouco interessa que o tempo seja este bocado de noite irrepetível, e amanhã eu tenha de voltar a existir. Hoje, agora e eternamente sou teu!
Encosto minha cabeça no teu pescoço e a vida fazendo sentido sobre um areal imenso. Mudava tudo por ti, sabias? Mudava a terra, o nome e deixava a honra. Tudo isto vão em troca de sermos nós.
Sermos nós numa praia escura com a lua como testemunha.
Perdido num abraço apagador da memória ouço o teu respirar e o meu coração estranho porque feliz. Nunca fui feliz. Existi entre o dever e o desejo. Completei estudos, tive méritos e trabalhos. Sou respeitável e pessoa de apreço, mas um infeliz eterno.
Tenho uma vida mediana, habitual e preenchida por trânsito e impulsos biológicos que todos os humanos têm. Mentiria se disse-se que não planiei tudo isto. Não culpo o tempo ou a sina. Muito menos a sociedade que, coitada mártir eterna, me acolheu ao seu modo e jeito, exigindo-me pouco. Está bem pior o pedinte da minha porta. Não come, não bebe e tem de contar o silêncio entre pernas apressadas que não dão esmola.
Tive muita sorte. Não tive foi amor. Acho que também não o mereço! Quem merece este abraço nosso numa praia "enluada"? Quem pode arfar por beijos sérios e fundos, onde o corpo salta numa intimidade secreta impossível de descrever por palavras.
Como contar o inefável de te ver conduzir a minha alma pela certeza do abrigo?
Não se diz.
Não se expressa.
Não se merece.
Sinto uma brisa nas costas e um arrepio chama à vigília os meus pelos. E amanhã? Como deixar-te em troca do tempo?
Olhas os meus olhos e os teus dedos em forma de carícia.
"Fica. O amanhã pintaremos nós ..." (silêncio)

Tactear na escuridão

2010-06-18T22:45:00.001+01:00

Um dia, numa entrevista dada à jornalista Ana Sousa Dias no programa Por Outro Lado, José Saramago disse que este estudo de Chopin (Etudes, Op.25 No.9 in G flat - Butterfly Wings) era a peça músical que mais o caracetrizava.
No dia em que morre o escritor português, nada como lembrar a música que tanto amava usando-a como forma de homenagem à sua obra.

A alegoria chega quando descrever a realidade já não nos serve. Os escritores e artistas trabalham nas trevas e, como cegos, tacteiam na escuridão.

José Saramago

Choro meu

2010-06-17T22:15:00.001+01:00

Debaixo dos pés a terra treme e os ouvidos filados. A voz entra e toca o coração, porque o coração sente as letras. Confessas a dor infinita dum sonho caído e a causa sou eu.
As lágrimas tuas são fruto dos meus dias, das minhas noites, dos meus sonhos. E isto sabe a injusto.
Fito os olhos numa amplitude de natureza restrita pela porta e desejo um lugar melhor. Estou farto de lutas, horas certas, contratos eternos quanto eu. Porra de castigo!
Soluças agora, porque as lágrimas já ganharam a luta, e eu prefiro engolir a dor. Para pranto basta o teu, o meu que espere ... o meu espera sempre. A vida mudou tanto e a dor alheia andando por aí. Cruz mais infame esta, sofrer por ser, magoar por acreditar.
Emito uns pareceres obrigatórios e cheios de normalidade. Que se diz à dor de alguém?
Nada.
Mas é dever dizer, é dever ...
As banalidades professas com voz de coisa séria, pensada, temperada de juízo. Que se dane o juízo! A vida é feita do que se sente, não da mentira dos certos trilhos. Mas continuo, continuarei e morrerei tentando continuar.
E basta por hoje.
Agora vou chorar eu!

Carta

2010-06-15T00:39:00.001+01:00

Numa carta amontoada de pó havia amor e uma mãe. Um filho a recebeu das mão dum homem de boné. Era uma tarde lá no passado e os pássaros brincavam com as folhas jovens. O filho cultivava a terra com as unhas escuras e ancestrais, repetindo o saber encadeado no ADN dos pobres.
Ao fundo a nuvem de pó anunciava o homem das letras. Vinha numa bicicleta pintada com sonhos distantes. Ele gostava do homem das cartas, ele desejava velo sempre ...
Deixou a terra e foi olhar o homem. O homem tinha suor na cara e os pulmões desejavam soltar-se do peito, estava cansado.
(pegou numa carta alva e deu-ma. eu estranhei, as cartas são estranhas! disse adeus com os olhos e fui juntar-me aos pássaros)
O filho sentiu a saliva da mãe e desejou um beijo, sentiu o cheiro de seus lábios doces e distantes. Era solidão que sentia, não saudade. Olhou as folhas presas à mãe árvore e sentiu-se criança, era criança ainda. O vento guiava os pássaros e a terra aberta esperava por ele.
A terra ...
A terra que lhe levou a mãe!
Mas a mãe ali, vestida de branco e decorada com letras. A mãe.
(abri o envelope e senti a brisa dela. ela era brisa sempre! vi a folha de papel barato e desejei-lhe as mãos. senti um beijo no rosto, era ela)
Papel dobrado em quatro como uma toalha seca ao sol do verão. A roupas sempre ordenadas num armário antigo e imaculadamente secreto, oculto das brincadeiras pelo nevoeiro da lei amorosa. Regras da mãe!
Beijou o papel e abriu-o como se uma relíquia fosse.
(chorei. era tudo claro e limpo. tudo simples. era tudo)
O papel dizia três verdades:

Amo-te filho.
Mãe

Cena final

2010-06-13T23:42:00.000+01:00

O mar e a neve no cume das montanhas.
A mentira é uma pena levada pelo tempo. Esvoaça entre as gentes e cria hábito.
Pena negra de anjo mau.
A mentira dá pena.

Sobre a areia as palavras param e os olhos a fitar uma linha própria.
(coisa subjectiva. visão minha. vejo-me aqui)
Terminou.
Não dissemos mas terminou. Se isto fosse o cinema havia de nascer uma música triste, uns planos parados e umas cores esbatidas. Mas isto é a vida e só estamos cá os dois. Portanto, pouca fita!
A tarde subitamente estranha.
O mar subitamente lento.
Medo subitamente lá.
Outrem subitamente ali.
Ruiu, subitamente!
Levantei o corpo e os sonhos na areia, deixei-os lá. Pesavam muito, eram cadáveres já. Armei paço e enfrentei a areia marcada com os pés efémeros de outros.
(tudo é efémero! sabias?)
O sal do mar condensado nos meus olhos e o teu suor fitando meus desejos fúnebres. Ficas-te na areia enterrando as mãos no fundo do peito. Acho que perdeste algo também.
Não interessa ...

Morreu o pobre crer.
Aniquilou-o um desejo ruim e negro.
Talvez haja um céu claro lá longe, no tempo.
O mar e a neve no cume das montanhas.
FIM

Vício do amor

2010-06-12T23:52:00.000+01:00

E porque os textos não podem ser de amor, já era noite. As luzes apagadas e eu sentado num canto da sala. Mastigava entre os dentes o desejo de saber onde estarias. Na mão um copo de uma bebida qualquer. Estou descontrolado mas quieto.
Um vicio de te ter aqui me percorre a espinha e este copo vai partir naquela parede. Estes tapetes caros queimarei e farei das nossas coisas um furacão.
O mundo vai acabar.
Já me sobem ideias para criar o inferno e tu longe. Tu distante e o inferno aqui, adocicado por um copo de álcool. O fogo tocando a pele, é a raiva. Dei-te tudo e agora tu na rua durante a noite. Não mereço!
Eu sei, não se doma o mundo.
Eu sei, não se prende o vento.
Eu sei, o sonho não é meu.
Mas não, sinto! Sei mas não, sinto! E agora, vício!
Vejo faróis de carros passando lá fora, serás tu? E nunca tu. Espero a chave rodar, o som dos pés na escada, o mover das cordas fortes do elevador. Nada ouço.
Maldito copo, quero cair.
Maldito desejo, quero não saber.
Maldito tu, quero-te!
Correm-me as lágrimas, os dentes tremem, o coração salta. Ai, sou inútil ... Meus beijos perdidos no teu corpo dado à noite. Minhas carícias perdidas num eco qualquer onde te escondes. Meu saber reduzido a um vício de te amar.
Parto o copo e caio. Será que voltas amanhã?

Depois do tempo

2010-06-11T23:16:00.000+01:00

Sabia na profundeza do ser. Sabia que as letras estavam presas no céu da boca e tu de frente clareando a hipótese.
Inviável - pensou.
Mas que sabia, sabia!
Passeavam entre uma vegetação de fim de Primavera e inícios de Verão e conversavam de assuntos habituais. Paravam por vezes, viam uma montra, enamoravam uma roupa e andavam. Era um ritual citadino como tantos outros. Uns iam aos gelados, outros viam as vistas e uns ficavam-se pelas explanadas. Era o anonimato da acção em conjunto aglomerado, a repetição mais comum num espaço urbano onde se juntam as pombas.
Isto era a cidade e eles passeavam as pernas e o pensamento entre calçadas e sonhos.
Um suspiro fez ele, um olhar o outro e a desconfiança nasceu. Algo se passava debaixo daquele sol habitual para a época. Nasceu a pergunta da praxe, respondeu uma cabeça pendente e a repetição dum suspiro. Vista a grandeza do problema o outro recuou e continuaram a contar a calçada. A vida dos dois era aquilo, um passeio distraído e cheio de becos desconhecidos. Tocavam-se por sinais e evitavam-se por presságios.
Era um jogo estranho mas resultava. A vida é feita de combinações improváveis, coisa de ser feita por homens.
Subiram a rua, comentaram uma tipa que passava e os cartazes dum evento qualquer. Decidiram gostar do evento e talvez aparecerem à coisa. Nada como uma actividade socialmente correcta.
Ele andou até ao carro com a companhia daquelas pernas conhecidas. Pegou na chave e carregou no botão. As portas abriram.
Entrou.
Disse umas últimas palavras e pintou o desejo nos olhos.
A mensagem chegou ao destino mas era tarde. O tempo tinha ficado lá trás na explanada numa tarde de Outono.

Porque amanhã ...

2010-06-10T13:04:00.001+01:00

Acordou com um sabor agreste na boca. Os olhos fechados, lutando com a luz, e um sabor agreste na boca. A língua, assustada com tal condição estranha, remexia os cantos de sua casa. Olhava o tecto, via atrás dos dentes e esfregava as paredes.
Coitada.
Estava perdida numa busca por sentido.
Quem lhe invadira a casa? - não sabia.
O dia ia-se tornando claro lá fora e os vidros mal limpos iam forçando a abertura do olhar. Acabou por encostar a cara à almofada e abrir os olhos. À sua frente o relógio marcava uma hora adiantada. Fitou um segundo se mudar nos algarismos vermelhos e foi remexendo a boca de novo.
O segundo passou, e o mistério permaneceu. Melhor assim.
Virou o corpo e ao lado alguém. Alguém na cama.
A língua parou de susto, e os olhos brilharam de excitação. A mão foi experimentar um toque e o coração agradeceu a companhia. Os dedos ensaiaram uma carícia e a boca um beijo. A peça decorreu sem ensaio, porque as coisas da alma estão sempre certas.
O Alguém esboçou um sorriso e afundou a cara na almofada. Queria dormir - deduziu. Levantou o corpo a custo e vestiu o robe, para nu já bastara durante a noite. Os dias claros exigem um pouco de pudor. Entrou na sala, arrumou alguns restos da madrugada e passou à cozinha. Em cima da mesa estavam uns bilhetes da empregada. Não lhes ligou.
Voltou à sala e olhou a rua. Passava gente a cumprir obrigações religiosas desejosas de pagar o céu. Não sei se vão conseguir. Deixou os devotos e passou à cidade. Estava radiante! O sol aberto disfarçava os pedintes, as ruínas e o bairro do crime lá longe.
Linda cena aquela. O sol faz milagres.
Abandonou as vistas e voltou ao quarto. Alguém já acordara e fitava os segundos passar. Despiu o robe e assumiu-se criminoso, que se lixe o pudor. Encostou a cabeça ao peito daquele corpo com sentido e fez silêncio.
A vida corria na rua, os segundos estáticos no relógio, o peito sentindo certezas. Recebeu uns mimos na cabeça e um abraço forte de seguida. As mãos envolvendo o seu peito, a sua dor, a sua alma. Sentiu amor!
Levantou a fronte de entre os corpos juntos e roubou um beijo. As duas línguas tocaram-se, o ar quente, vindo da garganta onde pulsam as palavras melodiosas, trazia um sabor a canela agreste. A língua, até aí desconfiada, percebeu: tinha visitas em casa.

Porque hoje ...

2010-06-09T22:28:00.003+01:00

O tipo saiu dum café onde foi comprar tabaco.
Começou a fumar tinha catorze anos. Era um puto. Andava com uns tipos e como eles fumavam lá teve de meter aquilo à boca. Detestou completamente. Demorou meses até se habituar, mas não queria ser o maricas do grupo.
Por fim lá se amanhou com a chupeta. Agora tinha de comprar aquela treta sempre, muito mais quando ia para a noite. Portanto, parou no café, chamou o empregado e meteu os trocos na máquina. Ela deu-lhe o material desejado e a relação acabou ali.
Saiu do café e a história começa assim.
Acendeu um cigarro na boca, sentiu o fumo tocar o palato e rodear os dentes. Era uma sensação voluptuosa quase lembrando um coito num leito de seda. Sentiu o fumo no canal respiratório e o desejo acalmando lá dentro.
Aonde dentro, ele não sabia.
Nunca ninguém sabe.
Era bom saber.
Descia a rua que dava ao beco onde ficava o bar da "espécie" mais badalado. Lá dentro teria outros e outras como ele. Nada que o aliviasse, eram todos estranhos à procura. Lá no fundo
(onde, não lhe perguntem)
ele detestava aquilo. Detestava estar só aos vinte e seis anos. Detestava encontrar o mesmo grupinho onde discutiam as mesmas coisas de sempre. Detestava aquela liberdade sufocante que lhe provocava lágrimas na almofada. Mas não sabia sair.
Descida a rua, avistou os colegas e começou o papel da noite. Actuou em uníssono com o amigo das bebedeiras e disse que ia ser a noite da vida dele. O outro respondeu entre sorrisos: "isto é comer um povo e curtir o som". E era esta a premissa, encontrar um orgasmo fácil com o corpo mais "perfeito" dos corpos presentes.
Dirigiram-se ao beco, passaram o segurança e lá estava o quadrado onde passariam as horas do sono. Naquele espaço escuro, preenchido com barulho e iluminado pelo desejo e luzes estranhas, seriam dados os passos de mais uma rotina comum.
Estava condenado - pensava.
E um sabor de derrota na boca que já lhe subia aos olhos. Mal sentiu uma lágrima foi pedir álcool. Nada como desinfectar as feridas até ao esquecimento. Era essa a segunda premissa da noite, esquecer. Bebeu do copo preenchido com gelo, cor e analgésico e entregou-se à luxuria que um lugar daqueles exige. Temos de ser sempre bons actores, ao ponto de gostarmos da morte e do vazio.
Dançou, viu um povo, beijou um povo, enrolou-se com um povo e sentiu uns orgasmos. O tempo correu, saltou e fugiu. A bebida já lhe subia ao entendimento e lhe toldava a visão. Acabou vomitando no beco, com as calças descidas e um pedaço de carne humana lhe arrancando calafrios de prazer.
No fim, ou seja, de manhã, foi levado para um carro. Deitaram-no como um soldado ferido, ou um amante desolado. Sentiu o carro arrancar, viu as árvores a correr e sentiu o fim da peça.
Puxou um cigarro, olhou o sol a nascer e desejou ser mais, mas já era tarde.
Dormiu.

Porque ontem ...

2010-06-09T18:16:00.001+01:00

Apesar do desespero tinha de acreditar. Saíra de casa em busca do milagre íntimo, do sonho eterno, da cama quente. Atravessou montes e vales e passou pela chuva.
A chuva.
A chuva enchia o ar de humidade e ele fazendo uns desenhos no vidro. Já escurecia lá fora e poucos vultos partilhavam o espaço com ele.
Não estava só, sabia.
Tinha esperança.
Acalentava no coração um toque verdadeiramente humano, um confessar de si a outro, um ultrapassar a solidão repetitiva dos dias.
O transporte parou, ele saiu, o transporte partiu com os vultos. Gente estranha aquela. Caminho e ligou o telefone, fez uma chamada, pariu umas palavras com a língua e lá esperou nervoso. Passados segundos lentos a razão da perna irrequieta chegou. Encheu os pulmões de ar e experimentou confiar na vida. Em agradecimento a tamanho esforço ouviu um olá e outro transporte andou.
Estava cheio de transportes.
A perna voltou a bater.
As banalidade subiram à boca, porque a vida é banal.
Mais uns segundos
(é sempre tudo medido por fracções)
e pára o transporte. Saiu, enfrentou o ar frio e teve medo. Desejou um pássaro, em resposta uma pinga de chuva vinda dum céu inexpressivo.
A vida é dura sabiam? - Ele sabia.
Arrastou os pés com alguém falando palavras entediantes e subiu uns degraus regulares e profundamente imitados em tantos apartamentos.
Acabou por parar no piso X, na porta Y. Lá dentro era uma casa, custa a crer mas era mesmo uma casa. O que as portas conseguem esconder! A conversa continuou lá dentro, sem adrenalina, alongada, cheia de fantasmas e pedaços de tempo. Falava-se agora em anos, em meses, em pessoas que foram e vieram.
Ele não gostava de tempos tão longos e preferia que falassem dos segundos. Acabaram por se calar. O silêncio era mais reconfortante que dizer nada, é que o nada engole as pessoas como os monstros da infância.
Por fim trocaram alguns toque da praxe, e como acontece quando algo é porque tem de ser os toques foram estranhos.
Deitou a cabeça no travesseiro e desejou a esperança, mas já era tarde.
Dormiu.

Mundo de limão

2010-06-07T23:44:00.001+01:00

Há pouco a dizer sobre nós. Temos um anel no dedo, famílias iguais e uma conta conjunta. Partilhamos uma cama e temos encontros biológicos espaçados pelos picos de desejo e tédio. Somos casados e vivemos o infernal "eternamente felizes".
Encarnamos em nossa pele os desejos de gerações e povos, e, lá fora, um jardim lindo dá rosas formosas.
A nossa vida são rosas sem espinhos.
A nossa vida é umas palavras belas em dias especiais.
A nossa vida é o oco do sonho importado.
Que mundo é este?
Seis horas: despertador, sono, realidade.
Sete horas: o teu rosto, o jornal, os miúdos.
Nove horas (após a birra dos putos e o trânsito): trabalho para um tipo que não suporto.
Até às seis ocidentais: olhar para a cara do desprezível chefe.
Oito da noite (após os pedidos dos putos e mais carros em fila): jantar, a tua cara, as queixas das nossas mães.
Nove horas nocturnas: novela, putos na cama, livros da estante.
Dez horas de marasmo (ou mais tarde): cama onde te deitas após uns cremes que não conheço. Quando começaste a colocar creme?
Adormecemos certos de que amanhã será igual. Se tivermos um pico harmónico, temos um sexo habitual e rápido. Deixamos de ter paixão à muitos sóis atrás.
Um dia, a tua irmã, a mais nova, mostrou-se interessada nas minhas vontades viris. Disse-lhe que não e corri a ver-te. Acho que isto prova que te amo.
Não sei.
Gostava de amar, era tudo mais fácil!

Que amor não me engana

2010-06-06T23:48:00.002+01:00

Sorvendo o ar húmido da noite que começava, via as luzes espalhadas pelo vale deitado diante de si. Ia chover de manhã, tinha a certeza que ia chover de manhã. Sentia um vento vindo de longe que lhe levantava os pelos e lembrava os dias de defuntos. Sempre tivera frio diante dos mortos.
Tinha-se tornado médico porque era inteligente, mas vira mais mortos que vivos. Ossos do ofício. Ou melhor, ossos dele numa caixa em mogno polido. Esperanças encerradas por rezas estranhas.
(nuca rezara na vida)
E o felizes para sempre escondido num monte escuro onde vultos fazem actos imorais.
No hospital diziam que era lindo, jovem e interessante, mas ele desprezava o hospital. Lá era o local dos mortos e da derrota eterna. Preferia os montes escuros onde encostava o carro e esperava o ímpeto biológico de outros. Sabiam-lhe mais as invectivas escondidas entre vidros embaciados, do que as injecções ministradas à dor da gente certa.
Tinha horror ao "Dr." para cima e para baixo. E ele sem nome. Melhor, ele só com nome numa pedra linda que o dinheiro pode pagar. Por dentro um bocado de mogno polido onde vai um mundo perdido. Caixa infame onde termina o ar e entra a terra.
Levava um cigarro à boca
(prego no caixão)
e a cidade testemunha. Corrupiavam uns carros lá em baixo, gente que vem da noite ou para ela vai. Talvez gente da noite. Para ser certo, gente! Era linda a cidade à noite. Mastigava as magoas do dia elevando um saco do lixo, apagando um candeeiro duma ruela, ou permitindo um beijo secreto a amantes proibidos.
(os amantes morreram. os amantes ficaram presos pelo corpo. os amantes morreram)
Sobem as nuvens de fumo afastando o húmido do ar
(prego no caixão)
e a solidão presa nos lábios. Se acreditasse desejaria um beijo,
(o amor morreu. caiam as palavras e a dor. o amor morreu)
uma carícia e um pranto por ele. Um pranto romântico e desesperado.
(não acredita)
A vida fez dele um descrente profundo. Maleita que não sabia a cura, valera-lhe de pouco a medicina e a farmácia do bairro. A descrença encarnara um tumor profundo que lhe começou nos olhos e comeu a esperança. Um dia chegaria ao coração, seria o seu fim e a sua vitória.
Não haveria ninguém mais.
Melhor assim.
Apagou o cigarro, fitou a cidade de novo, olhou em volta. Não viria nenhum corpo hoje.
(melhor assim)
Despediu-se da cidade e deixou o monte.
Uma coruja piava a defunto.
Amanhã vai chover! - diz o vento.

A comédia

2010-06-05T22:45:00.001+01:00

Queria escrever uma história que falasse sobre mim, mas não tenho nenhuma. São tudo frases soltas, imagens de momentos breves, sonhos lá de dentro.

Que quero? Até sei.
Como lá chegar? Difícil de imaginar.
Com quem? Imprevisível.

A pessoa que acorda um dia e vê que tudo passou. Num momento, o mundo às costas, noutro instante, a terra colada à sola dos pés. O céu distante porque renegado e os demónios passeando lado a lado comigo. Lado a lado com todos.
Condenados, nós seres lúcidos, a sermos reles escravos do saber escondido em livros e nas camas das prostitutas, essas sábias da arte animalesca que todos queremos. Elas, estátuas de conhecimento e lágrimas, espiam o andar de uma rua escura numa noite de sábado. Não esperam a felicidade nem o sonho. Arrastam-se em busca de uns euros furtivos, dados após um suor desprezível.
E nós vemos os corpos delas e deles, nós sentimos a tristeza e a resignação. Nós sendo estranhos às gentes todas para no fim sermos estrangeiros dentro de casa.
No fim, o nome numa tábua paga a euros mais ou menos dignos.
No fim morremos, sabiam?

Queria escrever sobre mim, mas agora só as flores da sala. São rosas. Há sempre rosas na vida. Aquelas são flores de alguém, penso que de minha mãe. Um dia escreverei sobre ela.

Fine della comedia

Entre o tempo

2010-06-04T21:40:00.001+01:00

Subiam-se os degraus e o eco de bater nas pedras. A madeira a bater nas pedras e o som espalhado assustando as almas.
É isto o tempo.
Passos dentro de um eu enrugado pela devoção.
É isto o tempo.
Pingas de chuva numa manhã cinzenta, chata, desconfortável.
É isto o tempo.
Repetição séria dos costumes, azares e desamores partilhados por milhares de desconhecidos. Somos mamíferos doentes.
Subiam-se os degraus para o céu, em volta o trânsito dos pássaros, à frente nuvens perdendo o encanto pois choram as mágoas eternas. Na terra os entes estão em camas. Choram uns, beijam outros, faz-se gente entre arrepios de pele.
Batem os corpos na terra e o coração de muitos alimentando as flores. Filhos, pais, padrinhos, tios, amigos, estranhos e no fim uma escada infinitamente só.
No fim.
Acabam-se as manhãs adiantadas, as noites perlongadas e o escuro em pleno sol.
Subiam-se os degraus e o eco dos erros cometidos durante o tempo. Batem os pés e isto já sem tempo.

Entregues

2010-06-03T23:13:00.000+01:00

Vem aqui.
aqui mesmo.
Por tudo, vem aqui, abraça-me o corpo e dá-me a beber sonhos.

Vou ver uma luz lá longe!

Arranca as estrelas lá do céu,
faz-me um colar.
Orna minha fronte com os teus segredos de pessoa.

Vou ver uma luz lá longe!

Constrói uma casa com esperança
e perfuma nossa cama.
Quero perder o medo hoje, amanhã e sempre.

Vou ver uma luz lá longe!

Guarda-me em teu poço,
nesse abismo colorido.
Vamos ver uma luz lá longe!

Num dia ... longe

2010-06-02T19:32:00.001+01:00

Num dia te beijarei e sentirei minha alma perder-se num mar teu. Navegarei pelas redondezas da tua língua, habitarei no vazio do teu desejo e serei levado numa barca pela leveza do teu respirar.

O destino, teus braços.

O porto, tua fronte.

O descanso, teus sonhos.

Num dia meus lábios em forma de concha baptizaram teus olhos, esses faróis misteriosos e profundos, onde guardas o ser de todas as coisas. Essas aberturas que espelham o céu na terra sombria e me fazem ver o mar.

Teus olhos fechados vendo por dentro as cores do mundo. Teus olhos …

Num dia imaginado não existiram palavras, nem risos. As noites deixarão de ser plantadas de suspiros e medos, onde a tristeza reina e o desejo habita. Nesse dia de sonho as noites serão nossas, como o céu é da lua e as andorinhas amantes da Primavera.

A noite será dia quieto de primavera, onde o vento se torna brisa e a vida, num momento só, faz sentido.

Num dia te beijarei e depois serei teu …

(Vou guardar meu nome num envelope selado atirado ao mar numa garrafa."Adeus" - disse. )

Cantando

2010-06-02T00:21:00.000+01:00

Toupeiras fazendo buraco
(canta. canta tudo. canta para sempre)
na terra seca e fértil. O chão falindo devido aos túneis escavados em noites quentes e abafadas. Rolamos nos lençóis e o solo caindo, nós já sem chão e o céu perto.
Nós já sem porto onde atracar porque o mar está bravo e o chão caiu à muito. Vemos o inferno ali perto e tudo num fio débil.
(cantando o peito aberto. canta. canta sempre)
Fazemos jogos de recreio entre gritos eufóricos, no ar cheiro a bolos fofos e quentes. Na pele o suor das brincadeiras eternas que nos ficam guardadas lá dentro. Pactos de sangue professados em tendas secretas no fundo do jardim. Impérios conquistados por um pau seco encontrado num monte misterioso.
Toupeiras, incansáveis mineiras, trazem o tempo pelos túneis e as brincadeiras vão caindo. Nós caindo entre o céu e o inferno. Nós!
A voz atada por cordas necessárias.
A vida eternamente necessária, urgente, obrigatória.
A mão quieta, porque os grandes não brincam.
Um dia tomba tudo, porque as toupeiras não param, e ficam à vista os túneis ancestrais. As escavações das lágrimas lá dentro.
Portanto, vamos CANTAR!

Fulo

2010-05-29T00:14:00.000+01:00

Quebrar-se aquele vidro que reflecte a sina dos ignorantes. Quebra-se em mil pedaços. Quebra-se.
Na cabeça as ideias giram e o cérebro aquece como fogueira de verão. Fundem-se os dentes numa pose de ameaça e desespero. Explode o corpo em violentos espasmos de raiva.
Não percebo!
E o universo acabando numa guerra sem sentido onde tudo morre. Buracos absorvem a luz e as estrelas rebentam matando planetas, cometas e luas. Partem os amantes, fogem os maridos, morrem os avós. Espuma a boca um liquido branco onde escorre uma linguagem vinda das vísceras.
Explica lá?
E o sangue aflroesce com força, o coração acelera quase saltando dos freios obrigando os braços ao movimento. Cintilam os olhos como trovões paridos do seio celeste. Tremem as mãos e os pêlos inundam-se em seu suor.
As palavras, sem passarem pela cabeça, caiem no chão ou saltam como balas assassinas e ladras. Bofetadas verbais escurecem o ar e um fumo se espalha na fronte.
Não se vê nada.
Não se vê ninguém.
Sai da frente!

Calmo

2010-05-27T23:50:00.001+01:00

Dormiam as estrelas embaladas pela lua e o mar ia e vinha numa interminável certeza. Os rostos gastos do dia descansavam em almofadas próprias. Uns felizes, outros melancólicos e outros perdidos. Subia das tocas da terra um som agudo imitando um clarinete.
Eu, sentado num banco de madeira, via a noite espalhar-se pelos cantos, fazendo tudo descansar num sono profundo. A noite cheia de luz e paz, onde imperava um silêncio preenchido por grilos e o calor do meu peito. Balançava o meu corpo com o vento leve e levava aos lábios um copo de vidro corriqueiro. Sorvia o líquido em goladas espalhadas, deixando o líquido preencher todos os buracos que abria com o meu pensar. Sempre escavei muito de noite.
Na minha mente aclaravam-se letras e versos, construíam-se sonhos e desejos castos. No fundo do poço que sou eu brincavam mãos de crianças eternas, porque não conheciam o tempo nem o espaço. Elas cantando canções milenares e rindo das minhas dores que atiro, como se peluches se tratassem, porque as crianças precisam de brincar.
Os meus olhos fixos num rosto sorridente e sereno, espelham minha alma calma que contempla a noite e recorda o dia, o dia célere e intenso, onde o sangue fez moça nas veias e o coração se apressou no toque das mãos.
A minha alma cheia de retratos frescos e saltitantes como insectos no verão.
A minha alma juntando um dia em pedaços de lã eternos.
A minha alma acalmando por saber algo dos outros.
Fico no banco de madeira mais um pouco.
A vida faz sentido quando recordo o vento dum dia.

Mais tarde

2010-05-26T23:21:00.000+01:00

Tum, tum, tum!
Bate a porta ao som da mão. Nós dos dedos empenhados em chamar-me. Não respondo. Deixei de responder a quem bate. Bebo um chá na sala mais funda da casa desejando que fique noite. Olho o céu cinzento e espero a noite. Ainda não veio, há de vir!
Pelo corredor vem o som das batidas secas. Atravessa as fotografias poeirentas como tudo aqui. Rostos fixos em posições aceitáveis e eternas.
Vou morrer e as fotos no corredor.
Vou morrer e as batidas na porta.
Vou morrer ...
No chão peles de raposas espertas mas traídas. São fruto de caçadas ancestrais, realizadas ao som de músicas viris e avassaladoras. Notas que detesto pois não me dizem nada. Sempre fui um tipo calmo. Um dia tiro as peles e fico-me pelo chão, sempre seria mais verdade. Não gosto de cobrir a miséria e a ignomínia.
Por enquanto, ficam as peles e as fotos a enfeitar a história dos dias. A preguiça tomou-me os ossos num baile e casou com eles. Espero que sejam infelizes os dois, casal mais irritante! Desde que casaram num domingo solarengo,
(os domingos são pastas escuras e claras. dias opostos. místicos e, portanto, assustadores)
não me levantei mais. Encostei-me nesta sala nos fundos da casa, num fundo do corredor onde jazem fotos antigas que não me dizem nada.
Mais tarde vou ter forças. Serei grande e absoluto, cheio de revoluções e verdades imensas pregadas pelo povo nas ruas. Mais tarde viram as certezas da idade e as tristezas impressas num exame de rotina. Mias tarde correrei para porta, abraçarei quem lá bate e beijarei outros que viram bater.
Tudo isto mais tarde!
Tum, tum, tum!
Bebo o chá que nunca acaba e espero a noite ...

Sono

2010-05-25T01:23:00.001+01:00

As gotas de chuva e eu trocado por alguma treta ou alguém. Antes por alguém do que por uma treta. Cai a chuva e eu num mundo único cheio de cantos. Eu num canto ouvindo a chuva sentindo traição nos ossos.
Ninguém prometeu nada e ninguém tem rosto. Ninguém tem a arte de deixar marca como os sons agudos de um acidente. Domina a mente e invade tudo. Perde-se o gosto, a vontade e o desejo. Toldam-se os olhos e a noite espreitando daquela ponta da sala.
A noite querendo tomar o meu canto e eu agarrado à chuva digo: "não vou dormir". Arregalo os olhos e luto com o escuro. Pessoas dançam na minha mente, vestem roupas negras e choram porque morreu alguém. Eu encostado a um canto e pessoas, como nuvens sobre mim, dançando ao som de uma triste morte.
Sinto os olhos pesar e a noite rondando meus restos, não posso ceder. Dormir seria deixar tudo, esquecer isto e pretender uma manhã melhor.
Não posso permitir tal.
Não posso aceitar uma nova mentira.
Não posso mais!
Lá fora as lágrimas dos santos batem nas folhas e o cão a ladrar para as folhas irrequietas. Terá o cão medo? Deve ter, ele carrega os meus olhos silenciosos em seu andar manco. Ele sabe tudo. Eu sei nada. Prendo os braços a um resto de luz imaginada. Prendo todo o meu corpo a uma ancora de sonho casto. No fundo acredito.
Depois, o sono, o respirar pesado, o intervalo.
Até outro papel ...

Coração de fora

2010-05-23T22:43:00.000+01:00

Coração de fora e um fantasma entre nós.
Parede invisível e espessa, parede invisível.

Coração de fora e um toque espera,
um beijo cheio com os olhos fechados.
Um toque espera, canta a boca
e choram os olhos.

Coração de fora e barulho,
muitos e tantos de volta,
meu amor!
Vamos dar um mergulho?

A esperança

2010-05-19T20:39:00.000+01:00

As laranjeiras começaram a dar flor e as pessoas com sorrisos espetados por beijos desejados, mas ocultos.
Pouco se passa em dias quentes. O ar pesa e arrasta-se lentamente para noites povoadas de grilos e estrelas ornadas de procissão ao desejo dos namorados.
Desvelam-se os laços de um sorriso antigo e eterno como os homens. Milagre inscrito nas peles da raça artista que somos nós. Repousam os sonhos na mente e o brilho nos olhos, como lanterna de uma mente cheia de pirilampos ao luar.
Luar dos namorados.
O cheiro da terra quente subindo até ao céu, liturgia celeste de um deus pagão, um deus mão de Deus. Regozijam os anjos em coro e os homens na terra beijam frontes límpidas. Faces amadas e queridas como se bebés fossem no colo da mãe.
Os homens amam em noites quentes enchidas com suspiros refrescantes de paixão.
Os homens com hálito de desejo saindo por uma boca enorme em busca de outra. Puzzle eterno onde tudo faz sentido.
Os homens cheiram o perfume do tempo feliz, quando pegam numa mão sagrada, talvez vinda de Deus. Quem sabe!
Mexe-se o centeio em ondas suaves e ninguém vê.
   A gente ouve e deve ouvir muito mais.
   A gente cheira e deveria cheirar muito mais.
   A gente fala atrasando o toque das mãos.
   A gente está sempre enganada.
Mexe-se o centeio em miríades de movimentos eternos presos num segundo. O ar faz-lhe festas, são amantes. Todos se amam em noites quentes, porque todos esperam lá do fundo e isso é a esperança.
A esperança de laranjas boas no Inverno.
A esperança ...

Dormiam os outros

2010-05-18T22:12:00.000+01:00

Dormiam as pessoas num sono delas, avançava o tempo de forma lenta e a noite, sempre a noite, fazia companhia aos homens. No fundo de tudo um som, uma melodia estática chamando as dores de antes. No fundo, uma carga impossível de mudar, impossível de concertar.
Toco os dedos nos lábios como que fazendo silêncio.
Toco a alma farta, fatigada e desprezada.
Toco os dedos nos lábios secos pelo sol e paro. Meus lábios queriam amar, mas pararam. Ninguém para mim. A vida escorrendo nesta noite normal, muitos dormindo numa noite normal, a mais pesada, mais intima ...
Como explicar a fadiga de tudo? Como a dizer?
Pintaria o rosto em tons de cinza, mas nada ficaria. Escreveria um texto sombrio, com mortes e desastres eternos. De nada valeria. Quando somos chutados pela vida sobra pouca coisa. Quando somos corridos da terra, mesmo tendo gente na terra, gente nossa, de pouco vale um desejo eterno.
Não pode o desejo ser, só alguém o é. Só com alguém serei!
Um dia, numa noite, noutros tempos, na escuridão quente de Agosto, penso que Agosto está certo. Num dia vi as flores dançando com o vento em forma de brisa e pensei ter paz. Desejei para sempre um dia assim.
Desejo. Toco. Escuto.
No fundo o som do sangue andando cá dentro, viajando entre os becos que construí neste sempre finito.
Desejo. Toco. Escuto.
Sobra pouco quando o sol cai e os dedos acariciam os lábios. Resumimos tudo ao essencial e a vida corre-nos nas lágrimas límpidas, arrancadas do lençol interior à força da consciência do nada. Sou nada preenchido de sonhos, ânsias e desejos.
Quero um futuro que temo. É isto!
Mentalizo o medo eterno de poder ser só. Toco de novo os lábios.
Desejo dormir hoje e ver as flores dançantes.
Desejo. Toco. Espero ...