Longamente discutida como a maior das mulheres, dona Maria faleceu hoje, deitada sobre as suas cobertas floridas gastas pela lixívia barata engarrafada em horrendos garrafões amarelos, que comprava na mercearia já antiga onde o Sr. António dizia sempre:
- Eles safam-se bem
e penso que estes "eles" são os políticos, os banqueiros, os netos do filho que nunca vêm visitar. Dona Maria pousava o olhar no chão, porque a corcunda já era governanta da sua moradia, e expirava de forma sonora.
Toda ela derrota.
Olhar aquele monte de tempo organizado em pensamentos de velha, dias de velha, noites de velha e consumições de velha que nunca passam, enquanto o tempo corre e as escadas tão lindas um empecilho agora, as letras cada vez mais pequenas até ao dia em que ...
Um corpo,
deitado sobre o mau gosto dos pobres que vêm beleza em algo que reluz,
estendido em forma de beata devota, que até a própria mãe do Senhor teria laivos de infelicidade por não guardar em si tais sentimentos de agrado pelo Salvador.
Terço
Quadros de santos em êxtase
O breviário à cabeceira
O cheiro a nada que um corpo cheio de histórias esconde. Ainda ontem os primeiros bailes, os lenços, as flores do altar do coração de Jesus que não correspondiam ao desejo quase erótico nascido na insónia de quem acorda já muito cedo, o cantar da aldeia que amansava o sol a sol repetido como a liturgia.
Dona Maria morreu sabendo tudo isto,
isto que é a vida de todos os terrenos passos que damos,
mas nunca deu um ai de real misericórdia.
Salvé mãe das beatas !
Os horários todos conhecidos pelos cinco minutos adiantados que trazia sempre, mais medalhas e escapulários que coleccionava como antes os putos se digladiavam por guardar os discos que a sorte lhes permitia encontrar.
Campeã das novenas, galardoada dos movimentos.
Expirou.
Sinceramente, foi-se só.
Não és eterna oh Maria !
Amanhã quando a missinha acabar, e os filhos vierem ver da herança, vais ficar seca no cemitério entre os teus sábados de vassoura sobre mármore, contemplando se a alma é eterna ou se são tudo invenções.
Corpo místico ...
Vão-te esvaziar as contas mal o carro com janelas de vidro desapareça e as confrarias guardem as bandeiras douradas nas pontas e o senhor António da mercearia vai continuar a falar dos Eles que, confessa lá, nunca percebeste. Porque a tua vida foram velas vermelhas e filhos largados, nunca amaste alma que fosse que não estivesse impressa numa fotografia onde sobravam versículos.
Fica-te lá com o enterro cheio de incenso, eu agora vou viver.
Atenciosamente, o traste do teu marido.
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