Cada casa fica numa colina preenchida por filhos.
A terra misturada com rocha
barro
a casa,
os filhos,
o trabalhar porque eu sou boa,
mãe.
Ele que não vem e casa, os filhos, eu que sou boa como a minha mãe era e a casa dos vizinhos. Pouso os dedos na bata do trabalho,
as da linha,
a produção,
eu que sou boa porque a minha mãe era boa, "eu tenho uma coisa que herdei da minha mãe. sou muito boa com os filhos".
Mas ele não vem e a produção não para,
aquela vassoura que está torta, eu em casa sem parar e tudo isto um trabalho,
sempre um trabalho.
Porque viemos nós a este mundo ?
vim pelos filhos e porque Deus quis.
Mas porque não quer Deus que ele esteja em casa, comigo ...
comigo que sou tão boa.
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