A luz resplandece para fora.
A ordem de deixar de sonhar.
A necessidade de contar o que vimos.
Não percebes a dor que trago?
São manchas de outros, manchas a que chamam rostos. Imagens de corações iguais ao meu, que batem e sentem. Luzes de mundos únicos encerrados em olhos belos. Histórias que não sei contar.
Podes até querer perceber, mas não recebeste a ordem. Sabes lá o que é a vida presa em imagens que nunca vão poder ser. Fica tudo no reino de lá, onde as cores e a música mora. Cá ficam os dentes que ferram o pão da manhã, as mãos que nunca tocam, os sinos que transbordam dor e pesar no seu passear fixo.
A melodia avança simples encerrada num esquema seu. Como aquele que acumula o sofrimento em camadas, ela rebenta em faíscas de dor continuada por ser escondida. Fica tudo num cofre, fecha-se à chave as vidas que se quer e tem-se o que se pode.
Não, nunca ouviste a ordem .
Por isso te digo, jamais bebeste a negrura da manhã.
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